tag:blogger.com,1999:blog-45976674921242352872024-02-07T03:15:54.870+01:00Non Sola ScriptaUn blog de viajes, y algunas cosas másUnknownnoreply@blogger.comBlogger138125tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-13217918610938157732014-02-21T20:37:00.005+01:002014-02-21T20:42:52.120+01:00Portugal y el bacalao à brás; el bacalao à brás y Portugal<div style="text-align: justify;">
Portugal es como el alma de los portugueses -y no sabe uno quién moldeó a quién- . Quiero decir, es franca -ofrece lo que promete- , es poética -puro dolor melancólico- , es bacalao -bacalao à brás- . </div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Portugal es franco, cómo podría no serlo un país de calles de adoquín, de edificios deshechos, de fachadas descascarilladas. La decadencia no respeta aquí ni esa maravilla de la construcción popular que son los hórreos en Galicia y Asturias:</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq9pxfT1xpQt4VWUHOohk1B3z1lva5A7Pn8sn4ZL_-hBqjvkG93zbqdBhSRGL6AyVQSr7_DV5biEzU0h9U5kpy2zUX5PDyAe87f1MQJHNsq2ezPAeSImeT2ZX0XMQurBZlKxdlmrkAzcb1/s1600/janela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq9pxfT1xpQt4VWUHOohk1B3z1lva5A7Pn8sn4ZL_-hBqjvkG93zbqdBhSRGL6AyVQSr7_DV5biEzU0h9U5kpy2zUX5PDyAe87f1MQJHNsq2ezPAeSImeT2ZX0XMQurBZlKxdlmrkAzcb1/s1600/janela.jpg" height="239" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
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Portugal es poético, cómo podría no serlo un país que huele a mar, de callejuelas estrechas y costaneras. Es un país donde en su más sublime -sublime de verdad- monasterio, de los Jerónimos, esculpen las poesías de Pessoa. Porque sólo en un país como Portugal -genuinamente franco, esencialmente poético- podía alguien escribir: </div>
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcVS9NRLqY37el76T4mdh5Udqg-EERHoijcRssQWyZWUQbBxQoSbHRaSuP08ED30hHBgDEwxFxzn8s-2s4XEojPadxk31-vVWP1jeW0dQkpJWEMf1fl6xboF6gUeC-KQO1g4f7vwARnuwJ/s1600/download-.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcVS9NRLqY37el76T4mdh5Udqg-EERHoijcRssQWyZWUQbBxQoSbHRaSuP08ED30hHBgDEwxFxzn8s-2s4XEojPadxk31-vVWP1jeW0dQkpJWEMf1fl6xboF6gUeC-KQO1g4f7vwARnuwJ/s1600/download-.jpg" height="180" width="320" /></a><br />
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><span class="Apple-style-span">Para ser grande, sé entero: nada</span></span></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><span class="Apple-style-span">tuyo exageres o excluyas.</span></span></span></i>
<i><span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></span></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><span class="Apple-style-span">Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres</span></span></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><span class="Apple-style-span">en lo mínimo que hagas</span></span></span></i>
<i><span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><span class="Apple-style-span"><br />
</span></span></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><span class="Apple-style-span">Por eso la luna brilla toda</span></span></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><span class="Apple-style-span">en cada lago, porque alta vive.</span></span></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"><span class="Apple-style-span">Porque sólo en un país que huele a mar y constituido básicamente por callejuelas estrechas y costaneras podría el poeta hallar la inspiración para afirmar: </span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<i>No: no quiero nada.<br />
Ya dije que no quiero nada.</i><br />
<i>
</i><i>¡No me vengáis con conclusiones!<br />
La única conclusión es morir.</i><br />
<br />
Y la franqueza y la poesía se sustancian en esa delicia del Bacalao à Brás. Se trata, en realidad, de nada más (¡y nada menos!) que un revuelto. Patatas fritas al estilo paja, cebolla, ajo, bacalao desalado y huevo. El más humilde -recuerden: fachadas deshechas, descascarilladas- y más sublime (recuerden: moasterio dos Jerónimos) de los revueltos.<br />
<br />
He aquí cómo me fue servido en Lisboa:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK2h5Fo8z1WYC3J5HRVO2-kn6rVhxHNGX_mkdPEyYK04muG5sbV-pfwmvkQVgaVCEvnSWyOo6t4q70YVGLz31-8Vr9MiUQ5O2RtiaJ4YdowT9q6jhq5b95M9uTBfTpl2Ygdl0B3QIWQoij/s1600/la+foto+5.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK2h5Fo8z1WYC3J5HRVO2-kn6rVhxHNGX_mkdPEyYK04muG5sbV-pfwmvkQVgaVCEvnSWyOo6t4q70YVGLz31-8Vr9MiUQ5O2RtiaJ4YdowT9q6jhq5b95M9uTBfTpl2Ygdl0B3QIWQoij/s1600/la+foto+5.JPG" height="239" width="320" /></a></div>
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Con sus olivas negras aportando el contraste de color. Y así tuve el honor de disfrutarlo en Oporto:<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvj33rowUcD2D0boe6XwPs6Cu43uaVtqwjvGXatUuIVp-VVC1Ss1ISV5AThVGPL-uGi2cx6PmjdWtdQ3uHCIH3mJ4qN-0BR0BwxgBw9_anBRKONMRyfjF6t-fBorTYzHTNGcoiaHVgkAi2/s1600/la+foto+5-.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvj33rowUcD2D0boe6XwPs6Cu43uaVtqwjvGXatUuIVp-VVC1Ss1ISV5AThVGPL-uGi2cx6PmjdWtdQ3uHCIH3mJ4qN-0BR0BwxgBw9_anBRKONMRyfjF6t-fBorTYzHTNGcoiaHVgkAi2/s1600/la+foto+5-.JPG" height="239" width="320" /></a></div>
<br />
Lo que se aprecia junto al más célebre revuelto del mundo es la igual pero inmerecidamente célebre <i>Francesinha</i>, un sándwich empalagoso y mal conjugado. No miren la Francesinha, miren el <i>bacalhau</i>; no miren lo desvencijado del hórreo, sino su franqueza; no miren la languidez del país, sino la poesía. Pero, ojo, ver no requiere sólo abrir los ojos -eso también lo sabía el poeta que yace en los Jérnominos:<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSUBLmIwDtbch7q59U-rEKCV5DsHG8lhTxkGbcePuggtZC_45I8gZy_UL5PMfxBpj03nrdbp6eaDPCA5B0kM4koEWdk2eDHvjo2PBCX0rLYQdJTMrtgYVd0-QtzdFUDmRutygyhk-leWhl/s1600/download.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSUBLmIwDtbch7q59U-rEKCV5DsHG8lhTxkGbcePuggtZC_45I8gZy_UL5PMfxBpj03nrdbp6eaDPCA5B0kM4koEWdk2eDHvjo2PBCX0rLYQdJTMrtgYVd0-QtzdFUDmRutygyhk-leWhl/s1600/download.jpg" height="180" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;">No basta abrir la ventana</span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;">
para ver los campos y el río.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;"></span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: inherit;">
No es suficiente no ser ciego<br />
para ver los árboles y las flores.</span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-54828684522793316222013-10-04T17:53:00.000+02:002013-10-04T17:53:17.916+02:00Viena: prejuicios heredados<div style="text-align: justify;">
Pensar es reconcentrarse, viajar es expandirse. Se abren los poros del viajero, se establecen nuevas conexiones neuronales, aire hasta ahora ignoto rejuvenece los alvéolos. Viajar resulta, pues, la actividad idónea para deshacerse de prejuicios heredados. Con los poros se abrirá la mente y esas tesis que se han adherido, recalcitrantes y latosas, a la testa irreflexiva levantarán el vuelo en tierras lejanas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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De hecho, pone el viajero sus pies en Viena resonando en su cabeza que la comida refleja la pesadez germánica. Carne y más carne rebozada en salsas grumosas y acompañadas de purés como plastas. Y el viajero se dispone a desterrar de su mente tan insidioso prejuicio heredado. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero... <i>oh, wait</i>!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuPA_ed1W2Fh0c3VW1D1Ia7P_ohMqq7vyxLdMYvKMTG3Q1GIKX6I23_zw9OrZeAzXBzy5Kq_0PP29HS_vog8jl_Eh4YQsHqiZoJT3aXFdEkQ_4Tz-jxKZKdDj8EDESvz18n3jSjeftcpBE/s1600/IMG_0866.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuPA_ed1W2Fh0c3VW1D1Ia7P_ohMqq7vyxLdMYvKMTG3Q1GIKX6I23_zw9OrZeAzXBzy5Kq_0PP29HS_vog8jl_Eh4YQsHqiZoJT3aXFdEkQ_4Tz-jxKZKdDj8EDESvz18n3jSjeftcpBE/s320/IMG_0866.JPG" width="180" /></a></div>
<br />
Y aunque el viajero sabe que los austríacos comparten con los latinos el gusto por el café, sabe el viajero también que eso de que los austríacos <i>respetan </i>el café y que son, por tanto, los únicos que saben servirlo no puede menos que ser una exageración, hipérbole propia de guía de viaje que se pretende <i>chic</i>.<br />
<br />
Pero... <i>oh, wait</i>!<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW6PtQQ2lpQczoZtbWmJwL3eqEfp2mLWRduJMOLNvs6rUFRIAiuXnsc86Y6qKEbYH3V2aIxOizaBxar0OddqDZKMoPWg4TJTsqdGIV-oxHGZzc27xsra4Mmy1EAebh3O4UP6kt1Skip5Z0/s1600/IMG_0805.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW6PtQQ2lpQczoZtbWmJwL3eqEfp2mLWRduJMOLNvs6rUFRIAiuXnsc86Y6qKEbYH3V2aIxOizaBxar0OddqDZKMoPWg4TJTsqdGIV-oxHGZzc27xsra4Mmy1EAebh3O4UP6kt1Skip5Z0/s320/IMG_0805.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Igualmente es consciente el viajero de que eso de que las vistas que las ventanas del castillo de Neuschwanstein ofrecen sobre la Baviera profunda son, posiblemente, las más bellas vistas de la Europa continental no pasa de jactancioso comentario de persona poco viajada.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero... <i>oh, wait</i>!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN__4NtbjkUKfaNMjm9DPnXgz0OW3Pt-ko4VKLHBiH8jx69HJmSzAQgGn47qyPrES228d3rtfBov8jMqUKGAxWef71a8uekoTjm4A4nf3sruA3VIsIAGZAN18kns_diyzkGWCKZ26hmOV3/s1600/IMG_0742.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN__4NtbjkUKfaNMjm9DPnXgz0OW3Pt-ko4VKLHBiH8jx69HJmSzAQgGn47qyPrES228d3rtfBov8jMqUKGAxWef71a8uekoTjm4A4nf3sruA3VIsIAGZAN18kns_diyzkGWCKZ26hmOV3/s320/IMG_0742.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Le cuentan al viajero que el vienés museo Albertina es, con seguridad, el único museo del mundo cuyas vistas superan el contenido -a pesar de ser éste nada desdeñable - . Y el viajero recibe el aviso con el escepticismo propio de una persona resabida.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero... <i>oh, wait</i>!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgW9gZhd8F925wrFh32TUJWGrjztwzsZaRTzYcjYqeMXxw3wXnXuTj8LoVKpO02SZnIo1E7Jqvid4DSHncWGugfaGYZiZpdgvz-YXe-oXzMy0bFimGDm4eZacDD2DF04FsrcDIfMS6KotF/s1600/IMG_0886.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgW9gZhd8F925wrFh32TUJWGrjztwzsZaRTzYcjYqeMXxw3wXnXuTj8LoVKpO02SZnIo1E7Jqvid4DSHncWGugfaGYZiZpdgvz-YXe-oXzMy0bFimGDm4eZacDD2DF04FsrcDIfMS6KotF/s320/IMG_0886.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Nadie convencerá al viajero -aficionado a la Historia- de que aún sea posible contemplar en Viena una procesión, previa misa, de húngaros nostálgicos del Imperio Austrohúngaro que desfilan, sosteniendo una réplica florida de la corona del Imperio dual, hacia el altar de la neurálgica Catedral de San Esteban. ¡Imposible!, parece decir incluso la atónita mirada de la niña que acompaña al viajero.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero... <i>oh, wait</i>!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbh9Th95xLOApjBiT1EmFxTk5RlgDxJV8CMpX5Wy7FsngTaGGj9gszyYe8RqQs34hPa644C7egABZzQwXMPyduHAKk04H2mbXV8X74ueK7BP9eGmDeFA5DKZ7FTG77vp-MZsuyvQZRAd83/s1600/IMG_1026.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbh9Th95xLOApjBiT1EmFxTk5RlgDxJV8CMpX5Wy7FsngTaGGj9gszyYe8RqQs34hPa644C7egABZzQwXMPyduHAKk04H2mbXV8X74ueK7BP9eGmDeFA5DKZ7FTG77vp-MZsuyvQZRAd83/s320/IMG_1026.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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No obstante, el viajero sabe, porque su amor por el arte hasta ahí llega, que nadie como el austríaco Egon Schiele ha pintado los tormentos del alma lasciva, los quejidos libidinosos de un espíritu rayano en la perversión, la visión poliédrica de la realidad de un vienés de fin de siglo.</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjR_0rdVs3l7EeeQc8dWUAJNhlLY1KcXWK0wTjNhUjlBIXhB7O-Zw9Ey6myKir4rNxuTj5f5TEOLDKAoChGkCoMXJXHyioxidVQRGBJFiZJ3zZ_ci_HwHEM9eTpzFsZ8ibaKVpcdEqxJ6ud/s1600/IMG_0853.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjR_0rdVs3l7EeeQc8dWUAJNhlLY1KcXWK0wTjNhUjlBIXhB7O-Zw9Ey6myKir4rNxuTj5f5TEOLDKAoChGkCoMXJXHyioxidVQRGBJFiZJ3zZ_ci_HwHEM9eTpzFsZ8ibaKVpcdEqxJ6ud/s320/IMG_0853.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es obvio -obvio y no prejuicio heredado- que sólo Schiele pudo captar y expresar cuánta enjundia contiene un cuerpo desnudo; cuánto dolor se esconde en las sinuosidades de un cuerpo devorado por la voluptuosidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJrP5Rce8mkiMEHkmx22x0Lgw8j9EKabr6GUb_EwZpFbXN8h7IvCwDeYaI9cVEtRcfp2mMbuZc778m-GmVeaOd0461fKB3NeaY4r-cGb6NPN7hSRyb0meHnnw0jXBDAdvAPjqGEF1CZUEm/s1600/IMG_0889.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJrP5Rce8mkiMEHkmx22x0Lgw8j9EKabr6GUb_EwZpFbXN8h7IvCwDeYaI9cVEtRcfp2mMbuZc778m-GmVeaOd0461fKB3NeaY4r-cGb6NPN7hSRyb0meHnnw0jXBDAdvAPjqGEF1CZUEm/s320/IMG_0889.JPG" width="180" /></a></div>
<br />
Nadie como Schiele -insiste el viajero en considerar esto obvio- ha sabido ilustrar aquel aserto de Valery de que lo más profundo del ser humano es la piel:<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG0hdcVyZAhHckF3nJMyPqjvTQMCxun6gTw1Zcd8Ud9rLVGekRzicZeBzQR6h82bCS8ZHTHqobMqP8FcRZmtALBvA90Qf-e4nQd-0BPxTP8nKwe3hlUFtMg_EpOtBmLu0AbrFjGnp2d-7d/s1600/IMG_0859.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG0hdcVyZAhHckF3nJMyPqjvTQMCxun6gTw1Zcd8Ud9rLVGekRzicZeBzQR6h82bCS8ZHTHqobMqP8FcRZmtALBvA90Qf-e4nQd-0BPxTP8nKwe3hlUFtMg_EpOtBmLu0AbrFjGnp2d-7d/s320/IMG_0859.JPG" width="180" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero... <i>wait, wait</i>! Eso último... es Modigliani, un italiano afrancesado. ¡De vienés, nada! ¡Malditos prejuicios heredados!</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-84303673704071050922013-09-29T16:36:00.002+02:002013-09-29T16:36:57.819+02:00Suecia y el pa amb tomaca<div style="text-align: justify;">
Un comentario que se oye a menudo por medio mundo es "¿por qué no importamos el sistema nórdico, ya que funciona tan bien?" La idea sólo la osan emitir aquellos que ni idea tienen del funcionamiento del sistema nórdico, especialmente sueco. ¿Usted quiere importar el sistema sueco a EE.UU.? Pero, señor mío, en Suecia no tiene usted ni diez millones de almas que cuidar, en EE.UU. más de 300 millones. En Suecia tiene usted un pequeño ramillete de grandes industrias que, ellas solas, emplean a medio país. Es fácil, así, negociar y entenderse. En EE.UU. no hay ramillete tal, sino un dinámico <i>sindiós</i>. Suecia, queridos míos, tiene ya sólo con su riqueza natural (no hablemos del petróleo noruego) para financiar gran parte de su gasto estatal. La riqueza natural de la mayoría de países no da para esto. Suecia -por qué no decirlo- comenzó a hacerse rica traicionando a ambos bandos en ambas guerras (vendía su acero a unos y a otros a precio de tiempos de guerra, tontos no eran). EE.UU. derramaba sus dineros en esas guerras. Y su sangre. </div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Además, ¿vamos a importar el sistema sueco entero? ¿Está usted dispuesto a desayunar galletitas de avena o jengibre todos los santos días prescindiendo de la sabia y patria magdalena?</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9URbyIiKlqbbLcfk04kbOSt66Sj2CbpnYeYM1ZFjECm0iWFBoUeNn3q7_oDzs2-bbqS8UjMKwrh2Vx-aWHBnuhG26v6pFZNci8mw2pAMnX-jp6HjmIhHEwGcBMaUrfZdiYUfKlCZQUGkk/s1600/IMG_0783.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9URbyIiKlqbbLcfk04kbOSt66Sj2CbpnYeYM1ZFjECm0iWFBoUeNn3q7_oDzs2-bbqS8UjMKwrh2Vx-aWHBnuhG26v6pFZNci8mw2pAMnX-jp6HjmIhHEwGcBMaUrfZdiYUfKlCZQUGkk/s320/IMG_0783.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
¿Nos olvidaremos, así sin más, del buen potaje y la mejor paella para convertir algo tan tontorrón como la albóndiga en nuestra enseña gastronómica?</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgezNznkY4405Bg9uIT7C7VbzwAV9ir0434qk2OzLysuXJU-9ilOecpZ1aA4leKMdDvBm_cPBJFRkV1N3fAc8ZFGPTvzmkeLeUSzY-9DVvBoW3TyeM1RprwwwIAtU3JmwD7eRQ8UhURX77X/s1600/IMG_0785.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgezNznkY4405Bg9uIT7C7VbzwAV9ir0434qk2OzLysuXJU-9ilOecpZ1aA4leKMdDvBm_cPBJFRkV1N3fAc8ZFGPTvzmkeLeUSzY-9DVvBoW3TyeM1RprwwwIAtU3JmwD7eRQ8UhURX77X/s320/IMG_0785.JPG" width="320" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;">
¿Y me dirá que va a untar su pan con esas cremas de caviar de cangrejo, tiburón y no sé qué bichos que llenan los hipermercados y que saben a rayos?</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL6cOSrTtbByxexyCinaHXaS86vjjnLM2uzQkYzNPkIMpSylQPm1jMfNAe4L2LJsC8szLA9s3UoJ7EUQqfFaatATGB3wGDgFW1Prn2DZjsRkjSAEjDYyrEadj7VoTG19lJCitdi_bEK-tW/s1600/IMG_0784.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL6cOSrTtbByxexyCinaHXaS86vjjnLM2uzQkYzNPkIMpSylQPm1jMfNAe4L2LJsC8szLA9s3UoJ7EUQqfFaatATGB3wGDgFW1Prn2DZjsRkjSAEjDYyrEadj7VoTG19lJCitdi_bEK-tW/s320/IMG_0784.JPG" width="239" /></a></div>
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Por amor de Dios, donde esté el<i> pa amb tomaca</i>...Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-51560398318974543782013-05-24T17:14:00.002+02:002013-05-24T23:19:56.005+02:00Suecia: cosas que no creeríais"He visto cosas que no creeríais", es el ya célebre adagio de Roy Batty, el líder de los replicantes de <i>Blade Runner</i>. <br />
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<div style="text-align: justify;">
Se lee por ahí que Suecia ha llegado tan lejos en su política de igualdad de sexos que se ha promovido que, en bares, centros comerciales y demás, los aseos sean mixtos. Lo he visto, yo lo he visto con mis propios ojos. </div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipuN4t_7PEmOQ5rnB7ohAHgarHdWxgWXoXivUVNnOwoURoAQqId4opTLHiaxK6Zrl_0MknvlK1BgMo-B7HEW7vcCcaS4jVWZdtuRaF1vjZmLLy-PFDYVRVz4qeAN8GOMDkpYLkHg7k0vGF/s1600/IMG_0751.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipuN4t_7PEmOQ5rnB7ohAHgarHdWxgWXoXivUVNnOwoURoAQqId4opTLHiaxK6Zrl_0MknvlK1BgMo-B7HEW7vcCcaS4jVWZdtuRaF1vjZmLLy-PFDYVRVz4qeAN8GOMDkpYLkHg7k0vGF/s320/IMG_0751.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Se lee por ahí que en Suecia continúa estando prohibida la venta de bebidas alcohólicas en tiendas e hipermercados pues el Estado tiene el monopolio de dicha venta, que ejerce mediante unos comercios llamados <i>Systembolaget</i>. No me lo creo, dicen otros. Lo he visto, también lo he visto con mis propios ojos asombrados. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX_lwbkBaLhZrvzSRNFvAFHJkOZPB3BwV5BFSMixvH3c59iA7Sh5FSx7BLupgAuJYPDFK-ooSIohqHvmXHSCZXJEWbacoYZqDCeQNHmVxXRbnIgFAMc9e9E0MhuY3nd-1boM33FvU3ykGQ/s1600/IMG_0739.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX_lwbkBaLhZrvzSRNFvAFHJkOZPB3BwV5BFSMixvH3c59iA7Sh5FSx7BLupgAuJYPDFK-ooSIohqHvmXHSCZXJEWbacoYZqDCeQNHmVxXRbnIgFAMc9e9E0MhuY3nd-1boM33FvU3ykGQ/s320/IMG_0739.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
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<div style="text-align: justify;">
Acudí recientemente a una conferencia de un concejal socialista, Vicente Sánchez Colodrero, con quien acabé enzarzándome en un interesante debate acerca del modelo sueco. Me decía el concejal que la idea de que los suecos recelaron de su Estado del Bienestar debido a la lluvia inmigratoria es un mito, pues el número de inmigrantes en Suecia resulta despreciable. Resulta -aunque el concejal no me lo creía- que el número de inmigrantes en Suecia llega ya al 10% según estimaciones muy moderadas. Resulta que los holmienses no están precisamente satisfechos del devenir de las casas que, años ha, se construyeron para no dejar a ningún ciudadano a la intemperie del negocio inmobiliario. Se trata de horripilantes barrios de arquitectura soviética. Se trata de auténticos <i>ghettos</i>. En mitad de Estocolmo se siente uno en Mogadiscio o Mekele. Y no me lo creerán -como el concejal- pero yo lo he visto, sí, con mis propios ojos. Rinkeby es uno de los más conocidos hijos de aquel "programa millón" (<i>Miljonprogrammet</i>), que erigió, efectivamente, un millón de casas. </div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYcswMrEVN9IhFqEBH_nPl4DMDb8y7hsazwqJM2TqCmZhGwrN4GWYrKxiafy0fQQs4c4l1UtL89ZAVKW_Gk2mdXxVzkD_N2nG7zTlAuLihPGPQ9pdf7_hTO8Y4Ox04QjzDAAqhHq1e_mmt/s1600/IMG_0733.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYcswMrEVN9IhFqEBH_nPl4DMDb8y7hsazwqJM2TqCmZhGwrN4GWYrKxiafy0fQQs4c4l1UtL89ZAVKW_Gk2mdXxVzkD_N2nG7zTlAuLihPGPQ9pdf7_hTO8Y4Ox04QjzDAAqhHq1e_mmt/s320/IMG_0733.JPG" width="320" /></a></div>
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Ya lo decía Roy Batty: He visto cosas que no creeríais. </div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-27989174651241847242013-04-06T19:52:00.006+02:002013-04-09T17:20:01.838+02:00Suecia (¿estamos todos locos?)<div style="text-align: justify;">
Ya nos decían a Ana y a mí que estábamos locos por ir una Navidad a Suecia. "Hace mucho frío", era la poco original réplica que recibía, invariablemente, el anuncio de nuestro destino. Estábamos locos. Y sobrevuela uno Suecia y otea a sus pies un país bañado por el océano níveo y gélido formado por la nieve de muchas nevadas recientes. Y aterriza uno, finalmente, en Estocolmo y, obviamente, se encuentra a muchos grados bajo cero y calles rayanas lo intransitable debido al albo manto helado. Y se encuentra uno ante un atardecer que, tristemente, acaece casi al medio día. Y se encuentra uno con unas gentes de maneras rudas y civismo escaso -cosa ciertamente inesperada en lares escandinavos- . Y se encuentra uno una ciudad capitalina cuya belleza se halla concentrada en un pequeño casco antiguo y envuelta, por lo demás, en mediocres barriadas. Y se encuentra uno, en general, un ambiente hostil y chabacano. Se encuentra uno con que -¡maldita sea!- la belleza de las mujeres suecas es puro mito (ay, las polacas, las polacas...). "Estamos locos", llega uno a pensar, finalmente persuadido por la réplica generalizada. </div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Y, sin embargo, descubre uno, la primera noche, entre montículos de nieve y bajo la noche temprana y espesa, que su morada será una primorosa casita de madera:</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvXglcO7j0LMa3y7sFsNyQ0a43x793rxN4eTVSRvV4WFMf2mJCrrIkB0_JzaW2alE8nUgUnWBIVmuE1JUlAxYy_dWnirFZkrv-Ys_ng97Vg6ZLl9awRRdBw0okVerVTBfarI603a5bUDWd/s1600/IMG_0636.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvXglcO7j0LMa3y7sFsNyQ0a43x793rxN4eTVSRvV4WFMf2mJCrrIkB0_JzaW2alE8nUgUnWBIVmuE1JUlAxYy_dWnirFZkrv-Ys_ng97Vg6ZLl9awRRdBw0okVerVTBfarI603a5bUDWd/s320/IMG_0636.JPG" width="320" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;">
Y, sin embargo, aparece, radiante, el sol en la breve mañana, junto al parlamento que forjó el más extenso Estado del Bienestar que jamás se ha visto:</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQQk6e0uq2hj3g7A9y891SrcAuw9xk1mBP8jsa27kzZi4qz2uhyphenhyphenK0OBIcrPEUjjclsRZRZIdighOvyMR8LgguFccWhWxzU6pRFiFw8JuHiq0g8oaOkq3LMVi4meD_valvkSuQ_URQeOCpu/s1600/IMG_0655.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQQk6e0uq2hj3g7A9y891SrcAuw9xk1mBP8jsa27kzZi4qz2uhyphenhyphenK0OBIcrPEUjjclsRZRZIdighOvyMR8LgguFccWhWxzU6pRFiFw8JuHiq0g8oaOkq3LMVi4meD_valvkSuQ_URQeOCpu/s320/IMG_0655.JPG" width="320" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;">
Y aprovecha uno la inusitada aparición del astro rey para asomarse a los canales:</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAigyZ7ZXkrh9VHwdMQDgnl8tkDSa36_lVt9VyM612qHtSb03Dmudbuq-h4xPYVStHYzf8aBhYsLDI0KDk3nO-BBOs8G4_jLx8QiRdKCujybV7Gx-ebh1BBBnex4V6POxZElxmh-I4lLzq/s1600/IMG_0665.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAigyZ7ZXkrh9VHwdMQDgnl8tkDSa36_lVt9VyM612qHtSb03Dmudbuq-h4xPYVStHYzf8aBhYsLDI0KDk3nO-BBOs8G4_jLx8QiRdKCujybV7Gx-ebh1BBBnex4V6POxZElxmh-I4lLzq/s320/IMG_0665.JPG" width="320" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;">
Y se deleita uno en la visión del <i>skyline </i>estocolmés que el puerto generosamente ofrece:</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2n6UmllFCPUQW_ZHNQlJFJF5l5JRzyQn22tMbjz7TW9PiYfTetK2KHZ5Teg6UBUyh2NUjorbuYANPRgsD7s91Yg2tMXzzPXXZdG0bQzmvftwsz9O278khIgnMSy71RZRtUJouY0q5qJk7/s1600/IMG_0674.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2n6UmllFCPUQW_ZHNQlJFJF5l5JRzyQn22tMbjz7TW9PiYfTetK2KHZ5Teg6UBUyh2NUjorbuYANPRgsD7s91Yg2tMXzzPXXZdG0bQzmvftwsz9O278khIgnMSy71RZRtUJouY0q5qJk7/s320/IMG_0674.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Y en el callejo por el bello casco viejo -el <i>gamla stan</i>- al caer la tarde:</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSQKBcj_-e8wLUe5LM-5wRRI4kQcGiyAbC56XLNHwOhpN2Tej3LRrW41mKRUL2i7zO_KF5ocNw65a5lkDPHEJz9VcGJQPYGavt4wdgZLW2Qvq0ene8X2FW5rcD3OtjOPHrQsBuvwFYR0nU/s1600/IMG_0686.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSQKBcj_-e8wLUe5LM-5wRRI4kQcGiyAbC56XLNHwOhpN2Tej3LRrW41mKRUL2i7zO_KF5ocNw65a5lkDPHEJz9VcGJQPYGavt4wdgZLW2Qvq0ene8X2FW5rcD3OtjOPHrQsBuvwFYR0nU/s320/IMG_0686.JPG" width="239" /></a></div>
<br />
Y a la caída irreversible de la noche la recibe uno con capuccino y <i>Apfelstrudeln</i>:<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIXnGx1JwLfoo4xNTLw0ZjSxp_x53mV0X_DbizLet4QocDXe4AOkgV2IVQZPcEyFhJFbvY_4dSjUbgoGLrs5H2iOO2lRC5ohVjlyXf599E_IIY5fQsFnrU1Vms2VOCfxGEnK5J-3wShTUb/s1600/IMG_0771.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIXnGx1JwLfoo4xNTLw0ZjSxp_x53mV0X_DbizLet4QocDXe4AOkgV2IVQZPcEyFhJFbvY_4dSjUbgoGLrs5H2iOO2lRC5ohVjlyXf599E_IIY5fQsFnrU1Vms2VOCfxGEnK5J-3wShTUb/s320/IMG_0771.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Y, tras la cena y bajo un frío sencillamente infernal, observa uno que el deporte que gusta practicar a los nativos es, precisamente, sobre hielo. ¡Eran ellos los locos!</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZEuHfepib6ErTvECbexqy-AmjGrrJ6V5f0Ncmn1OrhyFWT3bFFG9tnqKGAXZ-eZ8RS6q9OvlwgoTnTKKo961rTtbWtZLo5bSAmvL80ETFTwkqENto_HeJg3nltIaWae736GGCHOd6rUWk/s1600/IMG_0699.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZEuHfepib6ErTvECbexqy-AmjGrrJ6V5f0Ncmn1OrhyFWT3bFFG9tnqKGAXZ-eZ8RS6q9OvlwgoTnTKKo961rTtbWtZLo5bSAmvL80ETFTwkqENto_HeJg3nltIaWae736GGCHOd6rUWk/s320/IMG_0699.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Díganme: ¿quién estaba loco ahora? ¿No redimen -confiesen- estas estampas lo hosco del carácter sueco y la fama a todas luces exagerada de la belleza estocolmesa? "No", me contesta Ana leyendo sobre el hombro, "no lo hacen". Ana está loca. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aunque, franca y tristemente, coincido con Ana. No es Suecia el oro que tanto reluce. ¡Estamos todos locos!</div>
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<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-1782272690710056522013-03-25T11:06:00.002+01:002013-03-25T11:46:16.403+01:00Cerdeña, Atlantis: porca miseria!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrZ6mGMXZ9AAfs68wtlu5NEx63piSfB5bl-WJFUfXtitTYKTGxn34ZCpKw0TmgonJIKvxaJuO_WJx1sJ3v4zTI9XoMBkMJHJTYqQqKfn3dY79h-UHPetVwME65l4C8JGv9EM7PF1B9nG7G/s1600/IMG_0036.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrZ6mGMXZ9AAfs68wtlu5NEx63piSfB5bl-WJFUfXtitTYKTGxn34ZCpKw0TmgonJIKvxaJuO_WJx1sJ3v4zTI9XoMBkMJHJTYqQqKfn3dY79h-UHPetVwME65l4C8JGv9EM7PF1B9nG7G/s320/IMG_0036.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Voy a aprovechar para confesar una cosa. Yo, cuando voy a un congreso, doy mi charla y me muestro de una exigencia hiperbólica a la hora de seleccionar las demás. Porque yo<i> </i>-confieso- voy a hablar yo y, por lo demás, a hacer turismo. Entiéndanme, hay congresos y congresos. Sucede a veces que la temática del mismo o la altura intelectual del resto de ponentes no dan tregua; ya decía el maestro Ortega que el filósofo, aun cuando amante de los paisajes, lo es más de una buena teoría. Aunque si ése ha de ser el criterio que determina la calidad de un filósofo, tal vez no pase yo -ay- de mediocre aspirante. </div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Es más, tal es mi vocación de turismo en los congresos, que, si sus ocupaciones y nuestra economía así lo permiten, Ana me acompaña: toda una declaración de intenciones. Y tuvo Ana a bien acompañarme en mi última y reciente visita congresual. Cerdeña. En concreto, El Alguer. <span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"type":45}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption">Se trata de una ciudad de pasado catalán, donde, muy a pesar de lo que describen los libros de texto de los escolares de Cataluña, nada queda de dicho pasado. Del catalán -como en tantos lugares de Alicante- sólo se tiene noticia por los letreros de las calles -y por algún turista. Paradigmático ejemplo de diglosia promovida por la administración.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"type":45}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption">En
dos de sus diálogos, Platón habla de Atlantis, una especie de paraíso
terrenal. Los eruditos opinan que Platón pensaba en Cerdeña. Y 2.500
años después, aquí llegué yo, a hablar de ontología y otras exotiqueces.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcP3GwJb0GvlGeOOL4PFr6XYDc2zfW3oqzfhwONxJMkWCTLvsO76WFd0nQlOHPWObKF5i5EWaP0t-P5VPtFFuvRAKXDv9iS6ZGlFmxGXcieege2mQQg-_9PqgS4acT58E6xtcv4CjJye3X/s1600/IMG_0029.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcP3GwJb0GvlGeOOL4PFr6XYDc2zfW3oqzfhwONxJMkWCTLvsO76WFd0nQlOHPWObKF5i5EWaP0t-P5VPtFFuvRAKXDv9iS6ZGlFmxGXcieege2mQQg-_9PqgS4acT58E6xtcv4CjJye3X/s320/IMG_0029.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"type":45}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption">El paseo que transita junto al mar -puro Mediterráneo, más bravío, sin embargo, de lo usual- es una delicia. Se observa, desde la altura de nuestro hotel, cómo una nube traicionera -ya pasó el verano- comienza a descargar sobre la isla. Isla bañada por el Mediterráneo a este lado algueriano y por el Tirreno al otro. Pasea uno desde el hotel hasta la universidad por ese paseo, mar a un lado, centro histórico de cautivador <i>skyline </i>al frente, y se siente inspirado, presiente que están los eruditos en lo cierto: ¡es Atlantis!</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"type":45}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"type":45}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption">Pero si lo fue, ya no lo es. El centro histórico es una típica ciudad del sur de Italia, donde, en palabras de un amigo, hay belleza en la cochambre. Esas callejuelas un tanto hediondas, la humedad incómoda, los muros desconchados, las ventanas desvencijadas: <i>porca -mà bella-miseria</i>!</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"type":45}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLT9h64fxYpLuy8esJeu8W53fg9vvZx58rvNhoM8LNQ17xc4M91V3TPTxxAZwcYeoxSrNLI_p5hR_X8_LeSFKDqKJ9rz32FO9dHDDMlxmktM8titZAzU4bHkaXVqOf3E8Fij9izuYxvcXd/s1600/IMG_0042.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLT9h64fxYpLuy8esJeu8W53fg9vvZx58rvNhoM8LNQ17xc4M91V3TPTxxAZwcYeoxSrNLI_p5hR_X8_LeSFKDqKJ9rz32FO9dHDDMlxmktM8titZAzU4bHkaXVqOf3E8Fij9izuYxvcXd/s320/IMG_0042.JPG" width="238" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"type":45}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption">Los organizadores del congreso piden disculpas ante el estado -catastrófico- del edificio universitario. Se nos traslada a un edificio propiedad eclesial, más apañado, y se agradece la concesión a los jerifaltes ensotanados. El instituto de bachillerato del lugar posee unas vistas esplendorosas hacia la lejanía color turquesa del Mediterráneo; el edificio, no obstante, amenaza ruina. </span></span></div>
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<span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"type":45}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption"><br /></span></span></div>
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<span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"type":45}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption">Holandeses y germanos toman, a estas alturas del año, la isla (no escasean los españoles), cuyos precios son a todas luces desorbitados. Nada vale lo que cuesta. Dados, pues, los precios de la hostelería, dado que sólo unas pocas calles conforman el casco antiguo -mientras que se extiende la cochambre a la isla toda- y que las nubes traicioneras no resultan inusuales en esta época del año... resulta que, al final, tendré que asistir al congreso para cuya asistencia he venido. <i>Porca miseria</i>!</span></span></div>
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<span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"type":45}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption"><br /></span></span></div>
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<span class="fbPhotosPhotoCaption" data-ft="{"type":45}" id="fbPhotoSnowliftCaption" tabindex="0"><span class="hasCaption"><br /></span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-79833922570874610422013-03-03T21:12:00.000+01:002013-03-04T09:17:34.353+01:00Dubai o la madre de todas las burbujas<div style="text-align: justify;">
Todo es <i>lo más</i> en Dubai. Todo es grandioso, todo es puro lujo. Pasa uno junto al Burj Khalifa, el edificio (hotel, en concreto) más alto del mundo y no puede uno evitar disparar la cámara:</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLutym0DrlD974mjdRsxcJOuLMkh17-m25ReOzMoHNtfFgtSckT6j9quOZ4yBFecq4LrPbD1rw_C94lkeI39KwjW0h99hdTlCC6cFXqt1ZBTyTuhq-TPqzxDrdkQgfAsT0RRcOq-6wfF_F/s1600/CIMG1142.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLutym0DrlD974mjdRsxcJOuLMkh17-m25ReOzMoHNtfFgtSckT6j9quOZ4yBFecq4LrPbD1rw_C94lkeI39KwjW0h99hdTlCC6cFXqt1ZBTyTuhq-TPqzxDrdkQgfAsT0RRcOq-6wfF_F/s320/CIMG1142.JPG" width="240" /></a></div>
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Uno puede caminar poco, debido al calor canicular en puro Golfo Pérsico, en Dubai. No existen los autobuses y sólo hay dos líneas de metro bastante inútiles a efectos turísiticos. El medio de trasporte dubaití es, pues, el taxi. Los taxis son ubicuos -conducidos siempre por emigrantes, paquistaníes, de Sri Lanka, Malasia- y de un barato que pasma. De inmediato, pues, Ana y yo nos encuentramos frente al hotel más caro del mundo, el Burj al Arab:</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWXxo_mFF_ctH3Q_VGwVcaeAs6Lj25aLyZ-QgrMkKND6RgDtbjtZGYxZIsiQTTRaZNyXXuxOC0cggha06fjbDR80O-FBr9d3725jHW_wbhdj_cCPE5mVGtGm1J9xzKvOyZzu7JII_ZYkRR/s1600/501.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWXxo_mFF_ctH3Q_VGwVcaeAs6Lj25aLyZ-QgrMkKND6RgDtbjtZGYxZIsiQTTRaZNyXXuxOC0cggha06fjbDR80O-FBr9d3725jHW_wbhdj_cCPE5mVGtGm1J9xzKvOyZzu7JII_ZYkRR/s320/501.JPG" width="239" /></a></div>
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Efectivamente, sólo los residentes tienen acceso al hotel. A los menos privilegiados nos toca hacernos la foto desde la lejanía. Fíjense en el detalle de la pequeña plataforma. Se trata de un helipuerto; el hotel puede recogerlo a usted en el aeropuerto y depositarlo en un momento en su habitación. </div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4dW-EfhUTg8UZLTAbW6BeLr1cz6JJtKpBdHiW0xJg2SxF_caTpHdS_RCatrQNeVAU6kWE3MxKKu4vJify6mKwDOL2mLiyEdBNyKnzsNLngT-i58IDAKXfN_Kr0wkWrtiqfMwbIwzlgYE5/s1600/505.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4dW-EfhUTg8UZLTAbW6BeLr1cz6JJtKpBdHiW0xJg2SxF_caTpHdS_RCatrQNeVAU6kWE3MxKKu4vJify6mKwDOL2mLiyEdBNyKnzsNLngT-i58IDAKXfN_Kr0wkWrtiqfMwbIwzlgYE5/s320/505.JPG" width="320" /></a>Dubai es una orgía de construcción megalómana llevada a cabo por inmigrantes de países asiáticos (los dubaitíes son todos funcionarios) a los que se mantiene en condiciones de esclavitud. Se han construido miles y miles de apartamentos de lujo, decenas de hoteles de lujo, cientos de restaurantes de lujo (normalmente dentro de los centros comerciales, lugares en los que, dado el calor afuera, se desarrolla la vida en Dubai). Uno observa, desde el taxi, ese desenfreno inmobiliario envuelto en la calima del Golfo y en la arena en suspensión del desierto vecino y se pregunta si no resultará una burbuja del tipo español.</div>
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<br /></div>
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Por supuesto que lo resultó. Dubai quebró en 2009 y su vecino Abu Dhabi hubo de rescatar al país, petrodólares mediante, de la quiebra absoluta. Los Emiratos se ayudan entre sí. Abu Dhabi tiene el petróleo y Dubai pretende tener el turismo. De hecho, el festín constructor ha continuado, un tanto ralentizado, pero aún tenaz, desde aquel amago de quiebra. </div>
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<br /></div>
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Tampoco se confundan; Dubai es islámico. Fuera de los hoteles, no encontrará usted alcohol. El Ramadán se respeta escrupulosamente. De entrante, sirven dátiles. Las mezquitas son numerosas y bien nutridas. Los juguetes de los niños dan fe de que esto es, a pesar de las apariencias, Islam:</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2BPsTxgdHe313_PvraS8URnrd6IS4HmmtSERu14uOhzNTO58irDf3PkslGgRK2Q83sCWoKFgmmtDHmI4rPEWaUwcKAbXw_S7KD6s3E2KixwR1_yGAoVsCReuUPadz_pI-hRvif1dPHR_C/s1600/514.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2BPsTxgdHe313_PvraS8URnrd6IS4HmmtSERu14uOhzNTO58irDf3PkslGgRK2Q83sCWoKFgmmtDHmI4rPEWaUwcKAbXw_S7KD6s3E2KixwR1_yGAoVsCReuUPadz_pI-hRvif1dPHR_C/s320/514.JPG" width="320" /></a></div>
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Desde nuestro hotel se avista, en lontananza, el Burj al Arab, la burbuja insostenible, el Dubai grandioso y un tanto <i>kitsch</i>. Pero se avista, sobre todo y permítanme que vuelva sobre el tema, el prodigioso atardecer del desierto:</div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtXljpj0mLkFyp4vZRCW9Nbud7-2vj_PUmoBMj6bGl2s45qvfSi1etehn0qqi0yosBiDWIWLRb-wmEBSDhoBEb7paUSJlytAiP0SpqGJAuMFc37fT5N2FVkJzILhylWNPQLpzLNTjQcVjn/s1600/608.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtXljpj0mLkFyp4vZRCW9Nbud7-2vj_PUmoBMj6bGl2s45qvfSi1etehn0qqi0yosBiDWIWLRb-wmEBSDhoBEb7paUSJlytAiP0SpqGJAuMFc37fT5N2FVkJzILhylWNPQLpzLNTjQcVjn/s320/608.JPG" width="320" /></a></div>
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La madre de todas las burbujas, la madre de todos los esclavismos, la madre de todos los clasismos pero, gracias a Alá, la madre, también, de todos los crepúsculos.<br />
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<br /></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-39381347684908352362013-02-08T13:00:00.000+01:002013-02-08T13:58:34.064+01:00Dubai: el desierto y los hombres<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigSpgN1ohoGWbQKt2BoNBLKpbRBWE927Uf5bBdMRKYSUBW-N7e1QT7u87-q-3ZvAqi6Vclxc-dt0D-Ltim4EU4T-R64dHtAUjq-UCEbyT_j_8tvFePko2fTMUfXDTNLK1xTVh28VsHa8iB/s1600/539.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigSpgN1ohoGWbQKt2BoNBLKpbRBWE927Uf5bBdMRKYSUBW-N7e1QT7u87-q-3ZvAqi6Vclxc-dt0D-Ltim4EU4T-R64dHtAUjq-UCEbyT_j_8tvFePko2fTMUfXDTNLK1xTVh28VsHa8iB/s320/539.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
En el verano emiratí, concretamente dubaití, a 45 ºC, en pleno ramadán, el desierto luce sobrecogedor. El desierto, el desierto... Las ondulantes formas, aterciopeladas y esponjosas, en sutil maridaje con el color miel de un sol que, en su caída, abandona su aspecto feroz y despliega su faz más magnánima y bella. No tan bella, claro, como la faz de Ana, transfigurada un tanto su belleza por la belleza de las dunas uniformes y apacibles y ese sol crepuscular de inverosímil nitidez. </div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Mantengo, como filósofo, un anhelo ontológico y melancólico a desierto, pues todo platonismo, como tan elegantemente lo expresó un gran pensador norteamericano, "ofende el sentido estético de aquellos de nosotros que conservamos el gusto por los paisajes desérticos". Mantengo también, en mi eremita tendencia, el gusto por la vida sobria y discreta a la que invita este océano de arenas salpicado sólo por matojos circunstanciales y lejanas palmeras. Mantengo, y lo mantendré donde sea menester, como amante de los crepúsculos, que no hay sol moribundo como esta rutilante circunferencia caramelizada que es el atardecer del desierto. Y mantengo, como hombre, que no hay belleza que luzca como la de Ana, cual Dama de Elche encarnada, al contraluz de esa luz agonizante y bella. Pero esto, ya, es cosa de hombres. De hombres... y de desierto. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirWTtYobFbWKVrWZT17y7hCnGVaMp3DZ-sl970_-hpXrBBcIrcxeDQxEIUtjXCYhNRFD_3QKkYpJMFWJlM94UOlkXOFwaReL6Ld2Ativw2fO38jk4gtwLwacZVrsCF-Xd4DY18vkIYUy_B/s1600/CIMG1110.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirWTtYobFbWKVrWZT17y7hCnGVaMp3DZ-sl970_-hpXrBBcIrcxeDQxEIUtjXCYhNRFD_3QKkYpJMFWJlM94UOlkXOFwaReL6Ld2Ativw2fO38jk4gtwLwacZVrsCF-Xd4DY18vkIYUy_B/s320/CIMG1110.JPG" width="320" /></a></div>
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Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-53908814211608496642012-09-30T18:19:00.002+02:002012-09-30T18:39:33.765+02:00Éranse mil y un templos (sobre todo, en Kioto)<div style="text-align: justify;">
Dos posibilidades extremas se le plantean al visitante del país del sol naciente. Por un lado, puede decidir visitar todo templo que se le ponga a tiro. Su visita, entonces, se agotará en tan hercúlea labor, dado el número inabarcable de templos que el país alberga. Por otro lado, puede el visitante decidir, tras la tercera visita a un templo, que visto uno, vistos todos, poner un abrupto punto final a los templos nipones y aquí paz y después gloria. Conviene, por tanto, adoptar la postura intermedia, esto es, seleccionar con tino un ramillete cuyos integrantes no dejen al turista ni con la boca hecha agua ni sumido en el hartazgo. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrrm93PAnh3h5DTuqriaO7N14JBPATT3PYxYYBP65HecW8VtkgX2SY0k9O_HkIzwamcLisDAHrEIfaVozcx4yhxNiZB-kO7QqkXoXoDi4uWr4gh8DppbIIx_OvTPm50hcJnoaKxEy2JZtZ/s1600/IMG_3889.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrrm93PAnh3h5DTuqriaO7N14JBPATT3PYxYYBP65HecW8VtkgX2SY0k9O_HkIzwamcLisDAHrEIfaVozcx4yhxNiZB-kO7QqkXoXoDi4uWr4gh8DppbIIx_OvTPm50hcJnoaKxEy2JZtZ/s320/IMG_3889.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Imprescindible resulta, en ese florilogio que el visitante pergeña, una visita a Nara, en las cercanías de Kioto, todo un conjunto Patrimonio de la Humanidad. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El templo shintoista-budista posee una gracia peculiar. Se trata, pienso, de la gracia de moles macizas -poque, bien mirado, son moles macizas- con un aire lejano de Románico de última época que, no obstante, resultan gráciles. Son moles livianas, son monstruos que danzan. Si hubiera de buscar alguna metáfora plástica, diría que son como una Quinta Sinfonía de Beethoven tocada con maracas, como una piedra pómez cuyo contacto suscitara un agradable cosquilleo. Aúna el templo shintoista, pues, solemnidad y gracilidad, densidad y fragilidad, suntiosidad y frivolidad. Es el alma oriental, en realidad, una insólita amalgama de estas contradictorias cualidades.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfM8Vucpzvked1IIajaGiFbRYCJE_Y_qzN_s3KJ0FShalxSE0qhXKtr4lar0wTaZI2Jvv8PKrldmm2Hw0gbaGxiD03IzXnJG6-yTSJIVjsBL48gDEgOKDS-D7nl5_HAeWC7uDcweII9jGQ/s1600/268.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfM8Vucpzvked1IIajaGiFbRYCJE_Y_qzN_s3KJ0FShalxSE0qhXKtr4lar0wTaZI2Jvv8PKrldmm2Hw0gbaGxiD03IzXnJG6-yTSJIVjsBL48gDEgOKDS-D7nl5_HAeWC7uDcweII9jGQ/s320/268.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Qué me dicen de ese templo que se yergue tras Ana? Coronado por una especie de dorada cornamenta no consigue, no sabe inspirar pavor alguno, dada la sutilidad de las formas. La curva dulce de las techambres confiere al templo un no sé qué de etéreo. El mamotreto adquiere así un halo de delicadeza. Piénsese, además, que es Nara el lugar por donde, entre tanto templo entre ciclópeo y primoroso, campan los ciervos. El ciervo salvaje hecho, como quien dice animal doméstico. He ahí el contraste del templo -y del carácter- nipón. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV9fgO5MwJcTet9gkLIthrNHb49_2DKhKewevWk1EoBjtIRYX7GKVXqftV7DtCFLuR6yfQZ0F21AVHc2P_wfV_LYnwlxQsClcp_0orVpQpmdz_NMZURc4phnGC12WL4UjEzSrg8jFRm_Rp/s1600/IMG_3959.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV9fgO5MwJcTet9gkLIthrNHb49_2DKhKewevWk1EoBjtIRYX7GKVXqftV7DtCFLuR6yfQZ0F21AVHc2P_wfV_LYnwlxQsClcp_0orVpQpmdz_NMZURc4phnGC12WL4UjEzSrg8jFRm_Rp/s320/IMG_3959.JPG" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Observen, observen detenidamente la pagoda de cuidadosos tallados y sutiles formas de Kiyomizu-dera, en Kioto. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sólo el templo japonés -esta es mi <i>teoría </i>de hoy- puede conseguir que el visitante comprenda el código bushido y, por extensión, la idiosincrasia oriental. Como bien saben, los americanos quedaron asombrados en la II Guerra Mundial por la fiereza con la que los japoneses luchaban, por la abnegada forma de entregar hasta la última gota de sangre. El oriental, podría pensarse, de tan mansas maneras, no es ser nacido para el combate. El responsable de tan bravo comportamiento fue el código bushido. Se rescató, para la lucha contra los yanquis, el que había sido el prontuario de los antiguos samurais. Este prontuario ordenaba aceptación del estatus recibido al nacer sin que esto conlleve dejación del esfuerzo diario e inexcusable para mejorarse a uno mismo. Ordenaba ser leal en toda circunstancia a los mayores de la familia y valorar los ancestros. Ordenaba un metódico entrenamiento en las artes de la guerra mediante la disciplina para con el cuerpo y el alma. Cualquier parecido con lo que podríamos considerar la moral occidental contemporánea resulta pura coincidencia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUY8AAzpWkt-OSDGOcxlPQ0Ed5u2r94dr114EBmmMDqKUN82oQAtZcWCEmnOPmJiyeDbonYjyl8cqtqUjwE9PZObQjVdNFTA2AhMkGdhghKweR3am0lBHXRtoyxcwuYP1gVQXlNBBu35IE/s1600/IMG_3950.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUY8AAzpWkt-OSDGOcxlPQ0Ed5u2r94dr114EBmmMDqKUN82oQAtZcWCEmnOPmJiyeDbonYjyl8cqtqUjwE9PZObQjVdNFTA2AhMkGdhghKweR3am0lBHXRtoyxcwuYP1gVQXlNBBu35IE/s320/IMG_3950.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
La majestuosidad con la que Ana posa ante los templos majestuosos de Kiyomizu-dera me traía a mí a la cabeza lo majestuoso -en su plenitud de significado- del bushido. Y pensaba yo que así se podría resumir dicho breviario: Para con los demás, sinceridad y honradez; para con tus mayores y superiores, deber y lealtad; para con tu nación, honor y valor; para contigo mismo, disciplina y valor. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ay, si un código remotamente semejante a ese rigiera una mínima parte de nuestras existencias, individuales y gregarias... Relean de nuevo ese puñado de preceptos, deléitense en la elegancia garbosa del templo shinto y díganme, si se atreven, que el Imperio del Sol Naciente tiene poco que enseñarnos. </div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-75185409198598023692012-09-05T20:57:00.002+02:002012-09-30T18:39:49.042+02:00Japón. ¿Japón?<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie548MfIWgtlku8jufgzzJQ4AhNpD_-20qAmfcESSlEheid9-IIVl__daY21-UcGezVcXDO3gx7MSDXlnrYKJAWm1rZt_4ZokabEZ9KvSSLnsFOxyV6mBXV29vBsrjHXXy0hy5OqTlZI27/s1600/450.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie548MfIWgtlku8jufgzzJQ4AhNpD_-20qAmfcESSlEheid9-IIVl__daY21-UcGezVcXDO3gx7MSDXlnrYKJAWm1rZt_4ZokabEZ9KvSSLnsFOxyV6mBXV29vBsrjHXXy0hy5OqTlZI27/s320/450.JPG" width="320" /></a>Yo no he entendido Japón. ¿Saben ustedes la manida expresión, tan trillada en programas televisivos de viajeros y guías de viaje varias, de que Japón constituye una síntesis perfecta entre modernidad y tradición? Bueno, pues no es que sea cierto, es que Japón supone el paradigma de tal síntesis, el ejemplo arquetípico, la Idea platónica de síntesis tal. Una modernidad desbordante -consumismo compulsivo, ciudades mastodónticas, ubicuas luces de neón, posmodernas tribus urbanas- junto con arcaicas tradiciones y modos de ser. Entre un dédalo de rascacielos, de vertiginosa altura, pertenecientes a las más punteras empresas de la más puntera tecnología, o a las marcas de confección más prestigiosas, se encuentra uno con un callejón de pura Asia, diríase más propio de la China profunda, de Laos, de Vietnam. Pero eso es Japón, que, repito, yo no he debido de entender bien. Fíjense en la fotografía, donde Ana contempla, desde el que se dice que es el Starbucks más transitado del mundo, el que se dice que es el cruce más transitado del mundo, el de la estación de Shibuya (llamado Scramble Kousaten). Su cruce en cuatro direcciones resulta tan exótico como atosigante.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvcVOsJ3FigWK48kNwZucXyN7XpjBMBgiKiELUP6xcNpbycvdkdkQ1QFtwPjXQZeI1jxSjRY9_NYdLBoNxnaCep_aK0XvPYCAnx1VNwPeIqgknPq-uDKvZ6zTSNvem3qz0d4VqbFjLCYMf/s1600/403.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvcVOsJ3FigWK48kNwZucXyN7XpjBMBgiKiELUP6xcNpbycvdkdkQ1QFtwPjXQZeI1jxSjRY9_NYdLBoNxnaCep_aK0XvPYCAnx1VNwPeIqgknPq-uDKvZ6zTSNvem3qz0d4VqbFjLCYMf/s320/403.JPG" width="320" /></a></div>
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El cruce del barrio de Shibuya luce a la noche inundado por el neón chillón e, incluso a altas horas de la madrugada, igualmente transitado. Como pueden apreciar, la vitrina del Starbucks resulta el lugar idóneo para contemplar el espectáculo de las hordas errantes. No obstante, junto a tanto trasiego y futurista modernidad, no tarda el viajero en hallar esa calleja que no deja dudas respecto a que Japón continúa siendo Oriente. Lejano Oriente. Lejanísimo. Así, cuando Ana busca por Hiroshima un lugar donde cenar -cae ya la tarde- , lo que encuentra es una taberna acogedora, con las pertinentes bicicletas a la puerta y donde no poseen cubiertos occidentales: </div>
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¿O qué decir de Gión, el celebérrimo barrio de Kioto? Un barrio exclusivo, sólo apto para bolsillos desahogados y, sin embargo, Oriente por los cuatro costados:<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP584JsZcR0BntOC6cd-KpegjrLSC4H7HHsSHt8wbsp4vCpHETJ01DFbP89Yaz5QDnKNEOM54QrynEEyIzQGQrjDZdJ_sO6dnS4nUHIuzcP0jAzBCZ5FWZYJtCFFEppoG7hWpMAWCH0neV/s1600/428.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP584JsZcR0BntOC6cd-KpegjrLSC4H7HHsSHt8wbsp4vCpHETJ01DFbP89Yaz5QDnKNEOM54QrynEEyIzQGQrjDZdJ_sO6dnS4nUHIuzcP0jAzBCZ5FWZYJtCFFEppoG7hWpMAWCH0neV/s320/428.JPG" width="320" /></a></div>
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Japón es el lugar donde se encuentra uno trenes que parecieran llegados de siglos futuros:<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDSzI4UTZOKolKU6nJaCdxkz9YmMdc9nphUUTJHftVFv2c0MS4LQR5Zhfef3-PwqqU9rxotdS8nxsrKL-WkFp2P57uNYeOwc64KWJfEU-g_jOyjyY8yrPW7BSCycKDosYAuqn9KP5U6f-L/s1600/484.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDSzI4UTZOKolKU6nJaCdxkz9YmMdc9nphUUTJHftVFv2c0MS4LQR5Zhfef3-PwqqU9rxotdS8nxsrKL-WkFp2P57uNYeOwc64KWJfEU-g_jOyjyY8yrPW7BSCycKDosYAuqn9KP5U6f-L/s320/484.JPG" width="320" /></a></div>
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Pero es también el país donde, tanto en Nara como en Miyajima, los ciervos, directamente descendidos de la frondosidad de la montaña, conviven con el hombre desde tiempos ancestrales y visitan los templos como cualquier criatura de Dios:</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOQkN3ZwiS_LTaaoBKjbPOU4ImNQn3kxltFJ-GujbuSCqmf1llANDcRbrItjsSOM6RzbR9zxa-mbgm1EIPP-xrwzjWO357FbLnILa-dFekY572BXPG3YdO7iRE5JxgxiM1t-3Gx99g9-pM/s1600/256.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOQkN3ZwiS_LTaaoBKjbPOU4ImNQn3kxltFJ-GujbuSCqmf1llANDcRbrItjsSOM6RzbR9zxa-mbgm1EIPP-xrwzjWO357FbLnILa-dFekY572BXPG3YdO7iRE5JxgxiM1t-3Gx99g9-pM/s320/256.JPG" width="320" /></a></div>
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(Curiosidad: la toallita al cuello de Ana no supone una graciosa manía; se trata de un útil truco aprendido de los propios nipones, y que consiste en aliviar el atosigante calor de la canícula oriental mediante dicha toallita cuidadosamente empapada en cualquiera de las fuentes presentes por doquier). </div>
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¿Pero cómo quieren que entienda uno al pueblo que convive con naturalidad con la tecnología más desarrollada y a la vez emigrar con entusiasmo a ver al Buda de piedra de Kamakura? Imponente, sí, pero de imponente sobriedad.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE22xZS9Od2MHTkjBRoer1Zox0o0UQPAO6SpNhnVABzFmPGIVdyap_U8B9HQ1-lJo5z7c2GwxsR3A0AwbvSU_42LZai_2qslYk4ozGacB-_nCqkjOxePSthM3HRL6xfwoat4otYSMsQIJg/s1600/418.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE22xZS9Od2MHTkjBRoer1Zox0o0UQPAO6SpNhnVABzFmPGIVdyap_U8B9HQ1-lJo5z7c2GwxsR3A0AwbvSU_42LZai_2qslYk4ozGacB-_nCqkjOxePSthM3HRL6xfwoat4otYSMsQIJg/s320/418.JPG" width="320" /></a></div>
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¿Y cómo entender a un pueblo, nosotros que venimos de la tierra del aceite -a menudo reusado más veces de las que aconseja una mínima prudencia culinaria- cuya comida nacional es pescado crudo sobre una base de arroz blanco?<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtusK3XrGeU6qiwc_VLB-S5ypUMgdDvZ0OFDhbI8NN6QG50rgm3M1yWhnEQ-oko48Km6cwquKa-tN7XwU-x9nPvvOpwbY2eWbvj9SYa_6DgwJWCdazXThNE9eBMjsf1vxwDfHRTrcY23CN/s1600/466.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtusK3XrGeU6qiwc_VLB-S5ypUMgdDvZ0OFDhbI8NN6QG50rgm3M1yWhnEQ-oko48Km6cwquKa-tN7XwU-x9nPvvOpwbY2eWbvj9SYa_6DgwJWCdazXThNE9eBMjsf1vxwDfHRTrcY23CN/s320/466.JPG" width="320" /></a></div>
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Fíjense en esa gamba, cruda como ella sola. Y en esa porción de tortilla dulce, inencontrable en los restaurantes japoneses no nativos. Y en esa ambuesta de soja. Y en ese cilantro laminado que limpia y refresca el paladar entre bocado y bocado. ¿Y cómo entender que tan elemental pitanza -¡pescado crudo!- constituya, sin embargo y por no sé qué arte de birlibirloque, un plato sofisticado, distinguido, servido sólo en lugares elegantes, como aquel sushi bar ante el que posa Ana, que, a pesar de hallarse en un centro neurálgico de Tokio -Ikebukuro- , no era, en su fuero más profundo, más que un lugar de comidas de un país del lejano Oriente:</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC1fex3J9SvT_U3YOUtHUr6LAd0qabeuuI-QFlrPAVRsyJs1taanQY40LnEeiQ6PDyInhuMfXk9cX6CpVwJVjhQiOLuqyrVuZzM5g_5cstbXBT5qk2Q5vKn7xtvmfTBGMiXgPIldklKuVE/s1600/474.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC1fex3J9SvT_U3YOUtHUr6LAd0qabeuuI-QFlrPAVRsyJs1taanQY40LnEeiQ6PDyInhuMfXk9cX6CpVwJVjhQiOLuqyrVuZzM5g_5cstbXBT5qk2Q5vKn7xtvmfTBGMiXgPIldklKuVE/s320/474.JPG" width="320" /></a></div>
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No, poco podré yo decir de Japón: yo no he entendido Japón. Aunque ahora que lo pienso... oigan, ¡pregunten a Ana!</div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-69103728122875157782012-07-01T21:09:00.000+02:002012-07-01T22:32:40.834+02:00La Reserva Federal (no es un pan como unas hostias)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB571EhENwpGXatVX4hfwayrTWXc67rKmRLVhTp0YwfphEu0CqGoSEA2CEPpIJLrYhM4PWBfHaE5-Dg-DSTjwcacSPBcZrIIaNNUXUdCQmGNDf00zDn5KJKHvJRGF3P2dkDd-gSxIloVEj/s1600/IMG_3185.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB571EhENwpGXatVX4hfwayrTWXc67rKmRLVhTp0YwfphEu0CqGoSEA2CEPpIJLrYhM4PWBfHaE5-Dg-DSTjwcacSPBcZrIIaNNUXUdCQmGNDf00zDn5KJKHvJRGF3P2dkDd-gSxIloVEj/s320/IMG_3185.JPG" width="320" /></a></div>
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El lugar donde Ana muestra su un tanto enigmático semblante es Wall Street. A muchos visitantes de Nueva York les extraña que el gran centro bursátil se encuentre enclavado en un callejón sin lustre. Curiosamente, los turistas de todo el mundo se apelotonan en dicha calleja y, sin embargo, mantienen olvidado y solitario un edificio mucho más bello, en su imponente solidez, ubicado sólo unas calles más allá. Si visita uno la construcción bursátil y se deja ésta de la que les hablo hoy, hará de su visita, francamente, un pan como unas hostias. Un edificio donde, además, suceden cosas tan o más relevantes de las que acontecen en la bolsa neoyorquina. Se trata de un lugar cuyas hazañas tanto comentan y glosan contertulios y periodistas verborreicos.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWzHufFHwaptA5ivu16iO1W5s27gjVNFZ-WTrAbld73RFlkq1_9p1nFNSZDG_VDr3iZSrVzLpHtTrIeqyqPCES__0qJnorHq41G6PKYbWEr7zzbrIyAeZHUJ-xStrWITDvsAxHnQG7NwTZ/s1600/IMG_3217.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWzHufFHwaptA5ivu16iO1W5s27gjVNFZ-WTrAbld73RFlkq1_9p1nFNSZDG_VDr3iZSrVzLpHtTrIeqyqPCES__0qJnorHq41G6PKYbWEr7zzbrIyAeZHUJ-xStrWITDvsAxHnQG7NwTZ/s320/IMG_3217.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Exacto: la Reserva Federal. Se escucha por doquier, últimamente, que la situación crítica de ciertas economías europeas -España e Italia, especialmente- y del mismo euro como moneda se debe a que Alemania no permite que el Banco Central Europeo (BCE) funcione como la Reserva Federal y que, por tanto, en la política de presunta defensa del euro se está cocinando un pan como unas hostias. Lo que se quiere decir con esto no es más que el BCE debería liarse a comprar deuda de aquellos países que no consiguen financiarse por el canal habitual de que alguna entidad privada les compre la deuda que emiten. Y en esto tienen, probablemente, razón. No hay, de hecho, moneda sin Estado, lo que quiere decir, sin Banco Central que repalde la deuda pública, inyecte dinero en el sistema financiero y ardides semejantes. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiV3bkWEuKogo67k1icjKb0j3z2NVuKnTRVox3gR6TThz9HcQSojyQbA8oZCymUY3fESBGBrnv7HVR3-C0L4As_Nv3dM-9ISU6kmf3EL6cFfLWCvsp1o8muYWUB8KRMprqw1poXG2GZ9YU/s1600/IMG_3223.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiV3bkWEuKogo67k1icjKb0j3z2NVuKnTRVox3gR6TThz9HcQSojyQbA8oZCymUY3fESBGBrnv7HVR3-C0L4As_Nv3dM-9ISU6kmf3EL6cFfLWCvsp1o8muYWUB8KRMprqw1poXG2GZ9YU/s320/IMG_3223.JPG" width="320" /></a></div>
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Alemania, concluyen unánimemente los opinadores, resulta culposa por no haber convertido el germanizado y germanizante BCE en la yanqui Reserva Federal. Y, repito, tienen razón. Y más la tendrían si dijeran toda la verdad. El BCE se ha comportado en gran medida como la Reserva Federal (saltándose sin escrúpulos sus propios estatutos). Es cierto que no con la contundencia de ésta pero sí de manera similar a otros Bancos Centrales que en el mundo son. </div>
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Si el lector comparte la germanofilia de quien esto escribe, sabrá que ciertas cuestiones se mantienen impresas en el <i>pool </i>genético germano. Los alemanes deglutieron su parte comunista -DDR/RDA- mediante inmensas transferencias de renta pero, a cambio, se consideraron con derecho a organizar ese país, previo desmantelamiento del mismo, a su gusto. Cuando se les atragantó la deglución del tumor oriental y se vieron devorados por el desempleo y el déficit, aprobaron una serie de reformas draconianas -Agenda 2010- que afectaban al sistema de pensiones, la sanidad pública, las pagas extra, los subsidios de desempleo, etc. Por cierto, estas reformas fueron confeccionadas y aprobadas por los socialistas en coalición con los verdes. Alemania, cuando el estallido de la crisis financiera en 2009, fue la primera en saltarse la norma del 3% de déficit y en rescatar su sistema bancario mediante espectacular manguerazo de euros frescos, pero todo se hace con luz y taquígrafos. Es decir, las cosas, las buenas, las malas y las regulares, se hacen abiertamente y con prontitud. No entiende Alemania que haya países -Grecia- que se muestren impotentes para recaudar impuestos pero todopoderosos a la hora de incumplir promesas; que haya países -España- que mientan respecto a su déficit y presenten cada sacrificio como un holocausto sin precedentes. No entiende, sobre todo, que uno tenga sus cuentas como un pan hecho como unas hostias y no sean capaces de aprobar su Agenda 2010. </div>
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Quien no ayuda al necesitado -parece advertir Alemania- puede ser responsable (en parte) de lo que a éste suceda en el futuro, pero en ningún caso de lo que en el pasado le ha acontecido. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEPOVMLZGUG5FODGPoQDrzFe2Zjf4XjHKf6idTOFxUXM0nHmQuPOq7ccxfXJh6hc7fvI9NLq7kzpSUprChxsWxULxZUJtxurviDy202h0z5guaYA08dTaLVjXkMx8qXzB0tQqCOWgx3h4j/s1600/IMG_3200.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEPOVMLZGUG5FODGPoQDrzFe2Zjf4XjHKf6idTOFxUXM0nHmQuPOq7ccxfXJh6hc7fvI9NLq7kzpSUprChxsWxULxZUJtxurviDy202h0z5guaYA08dTaLVjXkMx8qXzB0tQqCOWgx3h4j/s320/IMG_3200.JPG" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Fíjense si da de sí un paseo frente a la Reserva Federal. Y, ya para rizar el rizo de estas reflexiones que ocupan al viajero, se hace uno la prescriptiva instantánea frente a la efigie de George Washington que se yergue junto a Wall Street. ¿Qué pinta George Washington en todo esto? En su discurso de despedida decía así:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: ARIAL,HELVETICA; font-size: x-small;"><i>Avoid likewise the accumulation of debt, not only by shunning occasions of expense, but by vigorous exertions in time of peace to discharge the debts which unavoidable wars have occasioned, not ungenerously throwing upon posterity the burden which we ourselves ought to bear.</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
Es decir, la inevitabilidad de la consolidación fiscal. George Washington iba, a la postre, a lo que va la Reserva Federal y Alemania, todo estaba relacionado: a mí, modestia aparte, la entrada no me ha quedado como un pan hecho como unas hostias.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-38193436295208625722012-03-24T11:00:00.001+01:002012-03-24T11:04:55.087+01:00Meditación de El Escorial (meditación preliminar y meditación postrera)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzL7VcZ82xo4xOizw6WoNrPYwUZkd4v9QdWCyth1hHJQ8aD7Ktiy8KQ5uZe1R9ONlsqaKeyhBEOIW-kakn1KgoUJnPvpF_7U1TBNjbiaRoQRuhMsLP1568vu7BoShyphenhyphenCpoGCn23r3gEeBIm/s1600/CIMG0548.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzL7VcZ82xo4xOizw6WoNrPYwUZkd4v9QdWCyth1hHJQ8aD7Ktiy8KQ5uZe1R9ONlsqaKeyhBEOIW-kakn1KgoUJnPvpF_7U1TBNjbiaRoQRuhMsLP1568vu7BoShyphenhyphenCpoGCn23r3gEeBIm/s320/CIMG0548.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Así luce El Escorial estos días que, aun cuando se empecina el calendario en catalogar de primaverales, son de puro otoño, quiero decir, son pura nube traicionera, puro crujir de hoja caída y puro aguacero crepuscular. Así luce, magnificente y con un algo de temible. La mole madrileña agotará los adjetivos del más versado escriba. No, por supuesto, del gran maestro, Ortega, quien en sus <i>Meditaciones del Quijote</i>, dedicó justamente la primera, Meditación Preliminar, a la mole palaciega que luce hoy, ya digo, entre un viento gélido que nada de primaveral tiene. </div><br />
<div style="text-align: justify;"><i>El Monasterio de El Escorial se levanta sobre un collado. La ladera meridional de este collado desciende bajo la cobertura de un boscaje, que es a un tiempo robledo y fresneda. (...) La cárdena mole ejemplar del edificio modifica, según la estación, su carácter merced a este manto de espesura tendido a sus plantas, que es en invierno cobrizo, áureo en otoño y de un verde oscuro en estío. La primavera pasa por aquí rauda, instantánea y excesiva -como una imagen erótica por el alma acerada de un cenobiarca. Los árboles se cubren rápidamente con frondas opulentas de un verde claro y nuevo, el suelo desaparece bajo una hierba de esmeralda que, a su vez, se viste un día con el amarillo de las margaritas, otro con el morado de los cantuesos. Hay lugares de excelente silencio -el cual no es nunca un silencio absoluto. Cuando callan por completo las cosas en torno, el vacío de rumor que dejan, exige ser ocupado por algo, y entonces oímos el martilleo de nuestro corazón, los latigazos de nuestra sangre en las sienes, el hervor del aire que invade nuestros pulmones y que luego huye afanoso. </i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4q_jXJ0D6Xisf756upU5lyc-U9o86dN-XzRHl_gxfi5US_aLcWmaorGe4yUIrT9ShDOz5C8Oaj09Ftk8cw-XkakImsco7rj0WS7DInHMYAYiCNGytzm0jL02akMtKtoejlbQQxvDEg-cr/s1600/CIMG0536.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4q_jXJ0D6Xisf756upU5lyc-U9o86dN-XzRHl_gxfi5US_aLcWmaorGe4yUIrT9ShDOz5C8Oaj09Ftk8cw-XkakImsco7rj0WS7DInHMYAYiCNGytzm0jL02akMtKtoejlbQQxvDEg-cr/s320/CIMG0536.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Así se expresaba Ortega. Ortega, de quien recientemente supe que fue barajado por el gobierno norteamericano como candidato, una vez acabada la Guerra Mundial, a ocupar la presidencia del gobierno español en caso de que se decidiera derrocar a Franco. ¿Qué habría sido de España de haber sido presidida por Ortega? Cuán delicioso ejercicio -¡háganlo, háganlo!- de historia-ficción mientras paseo, como el maestro, en torno a la construcción felipesca. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2hRtXoNia5I7o2ck_PuLyWz-yyEdUIc4OtjqAxwwb6-HP8IBR1LWhMM09iGYybQEwZcD3Dn_BzDaMWiiy5e1v9zr5M_oJQ5cjHD85AtCAs5xvuoLFU6OBKUmZbF0llY3-yf7e_qwJez1E/s1600/CIMG0569.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2hRtXoNia5I7o2ck_PuLyWz-yyEdUIc4OtjqAxwwb6-HP8IBR1LWhMM09iGYybQEwZcD3Dn_BzDaMWiiy5e1v9zr5M_oJQ5cjHD85AtCAs5xvuoLFU6OBKUmZbF0llY3-yf7e_qwJez1E/s320/CIMG0569.JPG" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;">¿Cómo resistirse a hacerlo, además, cuando continúa uno su travesía desde El Escorial al mismo Valle de los Caídos? La cruz, a medio camino entre lo lóbrego y lo sublime, entre lo amenazante y lo deleitable, contiene una síntesis del alma hispana. De la mía, -contradictoria, veleidosa y no tan aplomada como desearía- al menos. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">No sé muy bien aún qué me trajo hasta aquí. ¿Seguía las huellas del maestro? ¿Buscaba escuchar el martilleo de mi corazón, los latigazos de mi sangre en la sien? ¿Cuál, exactamente, es la causa de mi melancolía? ¿Se trata de este otoño que se prolonga doloroso? ¿De la idea de una España que, sin el maestro al timón, anduvo y anda en una triste deriva? ¿O, simplemente, el pensamiento lacerante de que alcanza mi vida ya la mitad de su recorrido? </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8_3BMI2LAMfuQzPwaotOxH125TMEBqH68hdrLaJmrqiA8zNPLwuO2mqlbr5WWRJP6YDRJBFd8czqQjTxlNS7jaSzwxZ1HL0YA3yZ6_K7ar42Tknp81SAqScdQPIlvbRaxfiT3SuKQKUR-/s1600/CIMG0549.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8_3BMI2LAMfuQzPwaotOxH125TMEBqH68hdrLaJmrqiA8zNPLwuO2mqlbr5WWRJP6YDRJBFd8czqQjTxlNS7jaSzwxZ1HL0YA3yZ6_K7ar42Tknp81SAqScdQPIlvbRaxfiT3SuKQKUR-/s320/CIMG0549.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Pero regreso a El Escorial, a la ciclópea construcción que luce terriblemente hermosa desde los jardines lejanos, desde donde se asoma entre ramajes y nubes amenazantes e invita al pensamiento melancólico; invita -ya lo decía el maestro- a reflexionar sobre cuán bella podría haber sido esta primavera de no haberse encontrado con un otoño retorcido, cuán bella una España rectamente ordenada y cuántas las cosas que ya, rebasado mi meridiano vital, nunca haré. Cuántas también las cosas que, en esta bitácora que melancólicamente se extingue, callaré. Y es que -atendamos, por última vez, al maestro - , escuchar el propio corazón supone un inquietante ejercicio.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>Cada latido de nuestro corazón parece que va a ser el último. El nuevo latido salvador que llega parece siempre una casualidad y no garantiza el subsecuente. Por esto es preferible un silencio donde suenen sones puramente decorativos, de referencias inconcretas. Así en este lugar hay aguas de claras corrientes que van rumoreando a lo largo y hay dentro de lo verde avecillas que cantan -verderones, jilgueros, oropéndolas y algún sublime ruiseñor. </i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Llegará, la primavera, sin duda, llegará: salgan ustedes en pos de su verderón, de su jilguero, de su oropéndola y, sobre todo, ¡de ese sublime ruiseñor! <i><br />
</i></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-6482366884519287862012-03-06T09:26:00.001+01:002012-03-06T15:52:40.329+01:00Morir de éxito (mientras florecen los almendros)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim3JRuKnoMUBu_mhGYSZTKfWR-L-HTQUiIMMlVyHa4C4IViwTItSvJCCLmgNK4WJ7vXAmc4bhCI7YQyGbHG3_lpvVf-ARdpTIkWmVod8cONncbVqmw0zJDa-STu127NIOp8i1uzXWq39j5/s1600/P1010194.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim3JRuKnoMUBu_mhGYSZTKfWR-L-HTQUiIMMlVyHa4C4IViwTItSvJCCLmgNK4WJ7vXAmc4bhCI7YQyGbHG3_lpvVf-ARdpTIkWmVod8cONncbVqmw0zJDa-STu127NIOp8i1uzXWq39j5/s320/P1010194.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Pocas cosas se me ocurren más genuinas en un domingo de marzo del Levante ibérico que la visita a un campo de almendros, en esta época exuberantemente en flor. Los hay de flor blanca y de flor arrebolada. Prefiero los primeros, pero, ya se sabe, <i>de gustibus non est disputandum</i>.</div><br />
<div style="text-align: justify;">Es también por aquí, por el feliz Levante hispano, donde parece que se concentran últimamente las protestas sociales contra las políticas de austeridad de la administración. Las estampas que les traigo son, en concreto, del campo de Cartagena, de una región en que la tijera administrativa se ve obligada a realizar una labor contundente, aunque es algo más arriba, por Valencia, donde anda el río más revuelto. </div><br />
<div style="text-align: justify;">Vaya por delante, porque hay que decirlo todo, que el funcionariado español es altamente competente. En reciente fechas, de hecho, la embajadora serbia ha afirmado que la Policía Nacional española ha pasado a la historia de su país, tras la detención, en una primorosa obra de orfebrería de vigilancia, al asesino que atentó, años ha, contra la vida del primer presidente no comunista del país. Tampoco el número de funcionarios (en sus diferentes figuras contractuales) resulta elevado en España, al contrario de lo que en ciertos medios machaconamente se repite. Los profesionales de la sanidad han logrado que nuestro sistema se encuentre entre los mejores del mundo, y qué decir de maestros y profesores, que mantienen a pulso un sistema educativo herrumbroso y putrefacto tras dos infernales leyes socialistas de educación. Vaya todo eso por delante.</div><br />
<div style="text-align: justify;">Ahora bien, llegado el momento de realizar unos recortes de pitiminí, estalla la barahúnda. "No a los recortes" es la consigna, ilustrada con una tijera enmarcada en una señal de prohibición. Camisetas, pancartas, pins. Y alumnos, muchos alumnos por las calles, súbitamente afectados de un ataque de responsabilidad cívica y petición de calidad en un servicio público destruido sañudamente por dos leyes orgánicas que los pillaron, parece, sesteando. </div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA-zXv5t_Dd16ZX29mnS3Wljw92je42upn4pIE6DVJZwDwbU_LWrc7ac76Sk1uMYUY-2FcGH1BYsiulVcGYJjW0cefphZ2NkUzZKtJdzLOvh8pAXvoL0Lo6udaLOTDHqZmv2ppu7nuq07U/s1600/P1010198.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA-zXv5t_Dd16ZX29mnS3Wljw92je42upn4pIE6DVJZwDwbU_LWrc7ac76Sk1uMYUY-2FcGH1BYsiulVcGYJjW0cefphZ2NkUzZKtJdzLOvh8pAXvoL0Lo6udaLOTDHqZmv2ppu7nuq07U/s320/P1010198.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Es una ley económica básica que el sector privado se ajusta mucho y grita poco (cinco millones de desempleados, rebajas salariales de hasta el 30%), mientras el público se ajusta poco y grita mucho. La <i>primavera valenciana</i> tiene lugar, concretamente, debido a una rebaja salarial de los docentes y sanitarios que, comparativamente con la recibida hace dos años, es minúscula. Aparece también la cuestión del profesorado interino, un profesorado que ha conseguido su estabilidad laboral -esto es, considerarse integrante del Cuerpo correspondiente sin serlo- a fuerza de pérfidos acuerdos sindicales con la administración para bloquear el paso de nuevos opositores. Se ha creado, así, un híbrido un tanto exótico: el Cuerpo de Interinos. </div><br />
<div style="text-align: justify;">No a los recortes, así, <i>in toto</i>, parece un lema bastante bobo. ¿Nada se puede recortar? ¿Se encuentra exprimido hasta el último céntimo del último euro? ¿No se puede, por ejemplo, prescindir durante unos años de unos cientos de interinos en una <i>Comunitat </i>donde la proporción de estudiantes por profesor no llega a 12?</div><br />
<div style="text-align: justify;">Cuando existe un gran número de funcionarios se acaba la capacidad de la adminstración (o, evidentemente, la empresa privada) para responder a situaciones cambiantes. Les contaré una intimidad para que, insisto, no confundan mi discurso con proclamas neoliberales: esto me lo enseñó un tal Sven Steinmo, firme defensor del modelo sueco.Un modelo, como saben, radicalmente igualitario. Tanto el despido -que en Suecia es prácticamente libre- como la moderación salarial, me contaba Sven, se hicieron imposibles debido al gran número de funcionarios públicos que llegaron a conseguir en el país (entre el sector femenino, por ejemplo, por encima del 60% de la masa laboral). Acabó por dispararse el desempleo y la inflación: morir de éxito.</div><br />
<div style="text-align: justify;">Aunque, obviamente, en nada se parece la gélida Suecia a mi domingo junto a genuinos almendros en flor. Aunque, esperen, más genuinamente levantino será si junto al almendro se alza una palmera. ¿O no? </div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRlD0Rjiz9uI1kPgam1KBW1WzR1cYTzahvPprDAoWd95f1vx-H-jdotzcgQEn7gEeg7_oj2qmnCZrUmmMtxUXCTn82_4zhJmw3lh9Qs3ApxYiV4pW9e5o7xvTIRhKR8oqjrPQ-gzoCGy-Z/s1600/P1010216.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRlD0Rjiz9uI1kPgam1KBW1WzR1cYTzahvPprDAoWd95f1vx-H-jdotzcgQEn7gEeg7_oj2qmnCZrUmmMtxUXCTn82_4zhJmw3lh9Qs3ApxYiV4pW9e5o7xvTIRhKR8oqjrPQ-gzoCGy-Z/s320/P1010216.JPG" width="320" /></a></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-2999277878657231642012-01-11T18:56:00.004+01:002012-01-12T20:51:37.595+01:00Getariako Txakolina<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: right;"> <i>Nahiz hanka bana hautsi,</i></div><div style="text-align: right;"><i>berriak badira.</i></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><i>(Aunque nos corten las piernas/nuevas nos crecerán)</i></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW0qsus4iHrdXeonuIN8K2gjUeAI14AphPM83D4QRSTB0DkFAzsNEO6vschPrbWMWy9K6a1SMcIqi2N748KohvbOxTsH9LHlPrb3xzxaHS3tUJKtkbfWaA_6O72ViVDLhWOd1ZIR74SsZV/s1600/CIMG0341.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW0qsus4iHrdXeonuIN8K2gjUeAI14AphPM83D4QRSTB0DkFAzsNEO6vschPrbWMWy9K6a1SMcIqi2N748KohvbOxTsH9LHlPrb3xzxaHS3tUJKtkbfWaA_6O72ViVDLhWOd1ZIR74SsZV/s320/CIMG0341.JPG" width="320" /></a></div>He regresado, tras varios años, a una de mis más queridas zonas de la vieja Hispania, a saber, esa tierra confusamente denominada por los nacionalistas <i>vascos Euskal Herria</i>. No había estado nunca Ana y no me perdonaba yo mantenerla en semejante inopia respecto a uno de, ya digo, mis más estimados rincones ibéricos. Déjenme hablarles brevemente de Guetaria, lugar al que dedico una entera mañana. Es Guetaria -Getaria en euskera- un pueblecito de pescadores célebre por dos factores: se hace aquí el exquisito vino blanco espumoso denominado txakolí y constituye uno de los pocos lugares de cierto número de habitantes donde el euskera predomina en la calle. Leo en el prestigioso filólogo vasco Ibon Sarasola que los únicos lugares de más de doce mil habitantes donde el euskera le gana la batalla al castellano en el uso cotidiano son las vecinas Azpeitia y Ondárroa. Guetaria vendría tras éstas, con sus seis mil habitantes.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
Recibe al visitante de Guetaria una plaza donde se yergue la efigie de Juan Sebastián Elcano, el primer marino que consumó la vuelta al mundo y que, efectivamente, fue aquí nacido. Las gentes miran curiosas y bisbisean, poco acostumbradas a turistas en su pequeño hogar. Todas ellas se mueven con pausados gestos y con voz pausada y queda hablan. Hablan, todos, en euskera. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzCrDo_3bqpHP82F7MlVuiYDfIjP5Vk3kAJr0zQg3KpSUh-IuADLV3o3heYxAjd8rPTM835Dml3gY9q33UdStZFxV-GUtB3Lxz_2bgPMXGjpzvgpF5KF15G90ca6eka9qiAPUfR-LpNh6M/s1600/CIMG0349.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzCrDo_3bqpHP82F7MlVuiYDfIjP5Vk3kAJr0zQg3KpSUh-IuADLV3o3heYxAjd8rPTM835Dml3gY9q33UdStZFxV-GUtB3Lxz_2bgPMXGjpzvgpF5KF15G90ca6eka9qiAPUfR-LpNh6M/s320/CIMG0349.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Es el Cantábrico un mar bravo y ruge también en Guetaria. Es Guetaria uno de esos privilegiados lugares que aúnan, en una misma estampa, mar y monte. Observa Ana en la instantánea que aquí agrego cómo el gracioso puerto se arrebuja en torno al monte preñado de vides. Una gaviota grazna a su paso y rompe el silencio guetariano, ya de por sí constantemente amenazado por el bramido de la mar norteña. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ha dicho alguien que sólo una cosa queda viva de la época prehistórica, de la que por lo demás, todo es piedra muerta y pintura ocre sobre paredes angostas; sólo una cosa queda palpitante de nuestro ancestro primitivo: el euskera. No obstante, también en euskera se habla del mundo del S. XXI y todo son, por tanto, neologismos y extranjerismos. Me cuento entre quienes habrían mantenido el euskera puro y, en consecuencia, reservado para hablar del monte -mendi- , de la mar -itsaso- , del águila -arrano- y del cielo -zeru- y del corazón -bihotz- . Y de las piedras, sobre todo de las piedras -harri - . Es así, en esas palabras pegadas a la tierra -mendi, itsaso, arrano, zeru, bihotz, harri- donde se siente el palpitar del hombre antiguo, la belleza de la música de una lengua nacida del hombre prístino. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn7YSDgQjBiFrEZ8sZ_z3dRUPMr9JEv6rHRAo__qqy9g4dL5-1L1NkNl1LsURYSaNtQflR4alL9L1-E4DtfINor_L6PBgybdaUWQTKjedwSeZj9vnd-QATHYddmDgShJxp1dpPtrorPima/s1600/CIMG0345.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn7YSDgQjBiFrEZ8sZ_z3dRUPMr9JEv6rHRAo__qqy9g4dL5-1L1NkNl1LsURYSaNtQflR4alL9L1-E4DtfINor_L6PBgybdaUWQTKjedwSeZj9vnd-QATHYddmDgShJxp1dpPtrorPima/s320/CIMG0345.JPG" width="320" /></a></div>Después vendría la perturbación que en semejante lengua introdujera Sabino Arana, cuyos inventos de filólogo mediocre comenzaron a distorsionar el canto prehistórico. Y llegaría, también, la inevitable normalización lingüística, intentando hacer una sola lengua de lo que, en realidad, no había llegado nunca a pasar de un cierto aire de familia ente diversas parlas muy localizadas. Contaba Pío Baroja, procedente de Portugalete, en Vizcaya, que cuando hablaba en euskera con su tío, procedente del País Vasco francés, eran tantos los problemas de comprensión que se pasaban al francés. La unificación del euskera fue tardía y, al serlo, pasa a ser el fruto de una comisión; así, lo que estudian los niños en los colegios vascos y navarros, el llamado euskera unificado -euskera batua- constituye un artifacto fabricado por una comisión de sabios; más crudamente: una lengua de laboratorio que nunca nadie habló en valle o monte alguno. De hecho, el Partido Nacionalista Vasco lo repudió durante años, antes de verse obligado por las circunstancias y comenzar a imponer a machamartillo lo que momentos antes había sido fruto de escarnio.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtbMbeSPU1Du9ixVYQxwxZ1I6cDyE5AEflCctFk51LONr8zMQTaGUM3np0rQsoBpdD-A-PpMYkVMthBFveLRI3XnsAUdTYBGHi672KWUXu0bJAcrh77gEFORMVfeJYAM4buJBTQCxXhiuz/s1600/CIMG0366.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtbMbeSPU1Du9ixVYQxwxZ1I6cDyE5AEflCctFk51LONr8zMQTaGUM3np0rQsoBpdD-A-PpMYkVMthBFveLRI3XnsAUdTYBGHi672KWUXu0bJAcrh77gEFORMVfeJYAM4buJBTQCxXhiuz/s320/CIMG0366.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">La despedida de Guetaria no se puede producir sin haber degustado un txakolí en una de las afables tabernas del lugar mientras el oído se deleita con la lengua prehistórica que los parroquianos desprendidamente le regalan. Tras el receso, forzoso es subirse a la más elevada parte del lugar, desde donde se extienden, a los pies del caminante, las vides del txakolí, al alcance de la vista, el pueblo señoreado por su campanario y, ya en lontananza, la mar cantábrica. No es mal regalo navideño. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvyuh8EFUju4owTpo_McKRTSTaAWUUhwnDIA2GtvBxPu5Rq0DoCjQ6FTgX76E2fhyhyPnBanffyZAhkGiuPsLh6HfoQUorFZBbKObL9ANemidiVp4Tb0Z2Z9YdbCXvcr2OYQFG6AICoDxJ/s1600/CIMG0388.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvyuh8EFUju4owTpo_McKRTSTaAWUUhwnDIA2GtvBxPu5Rq0DoCjQ6FTgX76E2fhyhyPnBanffyZAhkGiuPsLh6HfoQUorFZBbKObL9ANemidiVp4Tb0Z2Z9YdbCXvcr2OYQFG6AICoDxJ/s320/CIMG0388.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Y, aún no siéndolo, es sólo parte de él. Si son las vides y el pueblo y la mar lo que se aparece ante el viajero, queda a su espalda el bosque, tapizado en estas fechas de un verde impetuoso, punteado de borregos más blancos que la nieve, sobre el que se aposentan más vides. Los tejados de las casas -caseríos- son de esa teja rojiza que hace mis delicias. Como el valle hace mis delicias. Pero delicias que, culposamente admito, sólo el txakolí eleva a la categoría de milagrosas. No, definitivamente, no es mal regalo navideño. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpjl3VkFYljrnLcma2Frgmj6zR2c6PR0fXVwtKPILpaDf-FXmxTWEiQR9G5DaDxjib0DqvkGO43FSKujHGsqzDk1_giLjcO2mcytKknJi8jkLUdg0Dj856w1IopyYHQBRyarmA3csgyybs/s1600/CIMG0372.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpjl3VkFYljrnLcma2Frgmj6zR2c6PR0fXVwtKPILpaDf-FXmxTWEiQR9G5DaDxjib0DqvkGO43FSKujHGsqzDk1_giLjcO2mcytKknJi8jkLUdg0Dj856w1IopyYHQBRyarmA3csgyybs/s320/CIMG0372.JPG" width="320" /></a></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-25379737619208648012011-11-14T19:37:00.002+01:002011-11-15T09:25:39.294+01:00New York, New York (no se pasen de listos)<div style="text-align: justify;">Acertaron: quedé prendado de Nueva York. No conozco, en verdad, a nadie que no haya visitado la célebre ciudad y sus expectativas, por altas que fueran, no hayan quedado satisfechas. Se trata de coger el ferry (inverosímilmente gratuito) que te pasea frente a la Estatua de la Libertad. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi1mnTSsuLe5Z6rR7n3mbvqhZLrgVfQ59BbZ05zKKYuLdm7wxXf0pOANxi9x8vgxwzooaj7ded_sZ_ntAnHAyDXD7SEsV74TKcHr2zHiBameJwDcA3v4a1paD187mY1dxNFshRX46-FqsR/s1600/IMG_2891.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi1mnTSsuLe5Z6rR7n3mbvqhZLrgVfQ59BbZ05zKKYuLdm7wxXf0pOANxi9x8vgxwzooaj7ded_sZ_ntAnHAyDXD7SEsV74TKcHr2zHiBameJwDcA3v4a1paD187mY1dxNFshRX46-FqsR/s320/IMG_2891.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Se trata de regodearse en la vista espectacular que, de vuelta, ofrece el ferry de Manhattan: </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiGPUWYLn78Mg7YDnRmabw5lT_WVw7WcPQcTa-4awcqEkRjBgCpIP1QSQsreS2cbDe-rBrSIW0CWIbQBe0klSaqRRWF4FQGDkwm7_cLlns6khtopZ7VdCzENqbW1ip4dzduu33g7D08pkN/s1600/IMG_2943.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiGPUWYLn78Mg7YDnRmabw5lT_WVw7WcPQcTa-4awcqEkRjBgCpIP1QSQsreS2cbDe-rBrSIW0CWIbQBe0klSaqRRWF4FQGDkwm7_cLlns6khtopZ7VdCzENqbW1ip4dzduu33g7D08pkN/s320/IMG_2943.JPG" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Se otean, incluso, las grúas que laboran (¡aún!) en la Zona Cero. Se trata, por qué no, de relajarse en la inmensidad de Central Park, rebosante en verano de atléticos cuerpos masculinos y chicas en bikinis de tamaños inverosímilmente reducidos. La policía, eso sí, anda vigilante de que no se formen incómodas fiestas tipo <i>botellón</i>: </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcFRsJs7s8wjQxhzcMOYNxe0Yi8Ho5wAnNyD3z-WpBeGFI5g3O9bwsGQkPeB251d7oajj4NpccA7uTFUS4wgdY9BL6zP4z-RrXJmEF918Iw8gT4aiW1moqsRGJcTAaK8T8eFsjjQjay5U8/s1600/IMG_2964.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcFRsJs7s8wjQxhzcMOYNxe0Yi8Ho5wAnNyD3z-WpBeGFI5g3O9bwsGQkPeB251d7oajj4NpccA7uTFUS4wgdY9BL6zP4z-RrXJmEF918Iw8gT4aiW1moqsRGJcTAaK8T8eFsjjQjay5U8/s320/IMG_2964.JPG" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Se trata de descubrir que, ciertamente, existen esos locales repletos de lavadoras donde la gente hace su colada porque pasa de comprarse una lavadora (¿existe alguna en España?):</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9uyHGwOWJVA79X5q4tQ1H74gauueEa5or80utDzzLwOHd0VHTBi78zKNw6Mf1FqMJFrhFDH7G9auBExwpogUQbZBavWH8sVT0coYBCG95N1pzZF7W8NOZZERPjjGDl_8UOk7bl5CZbUMw/s1600/IMG_2982.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9uyHGwOWJVA79X5q4tQ1H74gauueEa5or80utDzzLwOHd0VHTBi78zKNw6Mf1FqMJFrhFDH7G9auBExwpogUQbZBavWH8sVT0coYBCG95N1pzZF7W8NOZZERPjjGDl_8UOk7bl5CZbUMw/s320/IMG_2982.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Se trata de dejar una generosa propina a la banda de músicos negros que, a la entrada del Metropolitan, deciden amenizar la cola del personal. Y, de paso, de comprobar que, efectivamente, los autobuses escolares son como en la tele (inevitable pensar que viaja dentro Millhouse, ¿verdad?):</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSH0MzApfRUv1W2VaPMDkEutldcxM4Z5FtQ_CN60ITdEKu8a3lHljDLS8j8G1OP3CSoCrwq59RpwOOsMTwet48ldWjuixwWUurSobfR3FLMcjt5o0VVyOyRWLAYTsRpdSflfcPknUcYROg/s1600/IMG_3091.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSH0MzApfRUv1W2VaPMDkEutldcxM4Z5FtQ_CN60ITdEKu8a3lHljDLS8j8G1OP3CSoCrwq59RpwOOsMTwet48ldWjuixwWUurSobfR3FLMcjt5o0VVyOyRWLAYTsRpdSflfcPknUcYROg/s320/IMG_3091.JPG" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Y, por supuesto, se trata también de solazarse en la impecable vista de la ciudad que ofrece la terraza del Rockefeller Center: </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMz7frXTNqglVNJhJWXbO_K6E7PYdCco45GwYKpo56GmlHF-AxxHG_rV3My994rD4LVZQTElMwdNH4CNGh7GaaB0tqi0rr0GxIS9xEUOnYIshQDvWWri-BLoNvXh98ktX7Wmq9wycjEs1u/s1600/IMG_3144.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMz7frXTNqglVNJhJWXbO_K6E7PYdCco45GwYKpo56GmlHF-AxxHG_rV3My994rD4LVZQTElMwdNH4CNGh7GaaB0tqi0rr0GxIS9xEUOnYIshQDvWWri-BLoNvXh98ktX7Wmq9wycjEs1u/s320/IMG_3144.JPG" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"></div><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhosGmPfeUJhflvvO59RZryv1omk-zkNh9Bn1haRtRJn8IJN7Fb1XvD3_it1Cc9fh5Jp01BBx_dCLcpJ3pnoLMjIr-XeSGmCaYx_13yRfK7vFlpIav_1Yko39fCRoenwXLvBzF5Mw7sU1wX/s1600/IMG_3162.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhosGmPfeUJhflvvO59RZryv1omk-zkNh9Bn1haRtRJn8IJN7Fb1XvD3_it1Cc9fh5Jp01BBx_dCLcpJ3pnoLMjIr-XeSGmCaYx_13yRfK7vFlpIav_1Yko39fCRoenwXLvBzF5Mw7sU1wX/s320/IMG_3162.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Manda la costumbre subir al Rockefeller por el día y al Empire State Building por la noche. Las colas para subir a éste último se hacen, sencillamente, insufribles, y, para colmo, el gentío arriba, en tan reducido espacio, no permite gozar de las vistas que, eso es innegable, son prodigiosas. El más bello edificio de la ciudad, no obstante, a juicio de quien esto suscribe, es el Chrisler, al cual no se asciende, pero despunta esplendoroso tanto en la vista diáfana del Rockefeller como en la nocturna y mágica del Empire. Y, hablando de belleza, hablamos de la ciudad donde puede uno disfrutar de algunas de las grandes obras de Van Gogh, de Andy Warhol, Monet y, digámoslo también, Modigliani: </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcFDb_Rz1ictQCJdpF7VrNOhX-8SZ_-pC3wPMXCmDbzcriKUHIC_4vkwTjO_vQ1CrnWTv1Eh3Qqzk6F98P7p0QzixA7nBt8OPgAQH-4CTvvxPYHVO9OfnZPwNur__64O9hZpci7O_B3CmV/s1600/IMG_3071.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcFDb_Rz1ictQCJdpF7VrNOhX-8SZ_-pC3wPMXCmDbzcriKUHIC_4vkwTjO_vQ1CrnWTv1Eh3Qqzk6F98P7p0QzixA7nBt8OPgAQH-4CTvvxPYHVO9OfnZPwNur__64O9hZpci7O_B3CmV/s320/IMG_3071.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;">Sí, todo esto lo saben ustedes ya. Han visto ustedes, seguro, más, muchas más películas y series que acaecen en la ciudad que nunca duerme. Disculpen mi carencia de originalidad. <i><b>Me despido</b></i>, pues. Se trata, en la ciudad que nunca duerme, de rememorar la bella canción a ella consagrada y, simplemente, pasear por sus populosas avenidas, probar uno de esos <i>pancakes </i>tan en boga en alguna de las encantadoras cafeterías de barrio, entretenerse observando las curiosas madejas que forman las escaleras de incendios, hacerse una foto con un policía local, y otra en Wall Street, y otra más en la Reserva Federal (cuyo edificio es mucho más bonito), visitar el barrio chino, asistir a un musical en Broadway, usar y abusar de un metro con encanto. Por cierto, ¿pensaban con eso de la canción que me refería al clásico de Sinatra? Ahí se pasaron de listos. Me refiero, por supuesto, al <i>I Happen to Like New York</i>, compuesto por Cole Porter en los años '30. Woody Allen abrió con ella su Misterioso Asesinato en Manhattan. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0x0PWhKc_1A5vFPpHmeqazwzbrOBfUNX8b7tGMyAG3gxu2chtAKdJxtTG_WCbo3nu58jORUEnXm50NcKBFLCiW9EVXtHnUQp3NMPRuf4mE9VJSZbi7Im_g4SNlp18VS6McdoRm8PYHap9/s1600/IMG_3323.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0x0PWhKc_1A5vFPpHmeqazwzbrOBfUNX8b7tGMyAG3gxu2chtAKdJxtTG_WCbo3nu58jORUEnXm50NcKBFLCiW9EVXtHnUQp3NMPRuf4mE9VJSZbi7Im_g4SNlp18VS6McdoRm8PYHap9/s320/IMG_3323.JPG" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>I happen to like New York, I happen to like this town. <br />
I like the city air, I like to drink of it.</i><br />
<i> <br />
</i><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyRnEBX8bJO3mq_l_6bk3F-G_KPKGalJufANno_9KI86G51itBJNgJQup2iSmJvF-xvotursBmirwrU36PGhU3Rs85fq1P3zMmoVt0Btcb8Ti3BPrcchR61gyE86KvR5DOU2mlk6mb5hMQ/s1600/IMG_3188.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyRnEBX8bJO3mq_l_6bk3F-G_KPKGalJufANno_9KI86G51itBJNgJQup2iSmJvF-xvotursBmirwrU36PGhU3Rs85fq1P3zMmoVt0Btcb8Ti3BPrcchR61gyE86KvR5DOU2mlk6mb5hMQ/s320/IMG_3188.JPG" width="240" /></a></div><br />
<i>The more I know New York the more I think of it. <br />
I like the sight and the sound and even the stink of it. </i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_aflWgJdTYflT5JNiXvNI2NjTvMVI9oAvvevYuWbwNtJYCgyXjpfPAKYr5uPHvYb_MoutqjAwU56iKVdxBhLR_GCaVbSFqoWBo94x9BkfbJzaWVA1Wh08A66HU4XeL1hI36Gv5cs0RBhr/s1600/IMG_3301.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_aflWgJdTYflT5JNiXvNI2NjTvMVI9oAvvevYuWbwNtJYCgyXjpfPAKYr5uPHvYb_MoutqjAwU56iKVdxBhLR_GCaVbSFqoWBo94x9BkfbJzaWVA1Wh08A66HU4XeL1hI36Gv5cs0RBhr/s320/IMG_3301.JPG" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i> I happen to like New York. I happen to love this burg. </i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn1y5PeLFtk0Ln2vbDm8DRSoKSA-4vSVP-QYQiOV5lD7wvTqrfm_YE5KzISZbrByCwbcH1W8gguzoO7V70Qrzqf_awBfkZl_YFcGgo6BaRL3X0OCTwcQjwOfvPZGob6vtV5W2ylFF-vz7m/s1600/IMG_3342.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn1y5PeLFtk0Ln2vbDm8DRSoKSA-4vSVP-QYQiOV5lD7wvTqrfm_YE5KzISZbrByCwbcH1W8gguzoO7V70Qrzqf_awBfkZl_YFcGgo6BaRL3X0OCTwcQjwOfvPZGob6vtV5W2ylFF-vz7m/s320/IMG_3342.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>And when I have to give the world a last farewell, <br />
And the undertaker starts to ring my funeral bell, <br />
I don't want to go to heaven, don't want to go to hell. </i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtghXW3Gjj_ZoTuLQor8PFfLw1PKBX9irm1kDLn3MuWXvsUwRYv_EkT3AXbY12a-d-ybwyWKJvjk4sf4tQmmPpR1iI7ysm0BLtoKX-UjQiO-qWd1rTir9lmQdKnnkcpFfDwVorDQFPbhPx/s1600/IMG_3308.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtghXW3Gjj_ZoTuLQor8PFfLw1PKBX9irm1kDLn3MuWXvsUwRYv_EkT3AXbY12a-d-ybwyWKJvjk4sf4tQmmPpR1iI7ysm0BLtoKX-UjQiO-qWd1rTir9lmQdKnnkcpFfDwVorDQFPbhPx/s320/IMG_3308.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>I happen to like New York.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>I happen to like New York. </i></div><div style="text-align: justify;"><i> </i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihcRseRuVdMUo_a7dhZKxcI-alHu0gReCf8S4RTkE61reDIwdroys6aKHXc2zGvtco3Yoc1oaM4jIoYU0u-6igkwcj-oNEZYQZXDDoMgUPMe9oHYzaB0wq3c7Hqu1wtI9NEVHTU1BPr45z/s1600/IMG_2986.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihcRseRuVdMUo_a7dhZKxcI-alHu0gReCf8S4RTkE61reDIwdroys6aKHXc2zGvtco3Yoc1oaM4jIoYU0u-6igkwcj-oNEZYQZXDDoMgUPMe9oHYzaB0wq3c7Hqu1wtI9NEVHTU1BPr45z/s320/IMG_2986.JPG" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;"><i> </i></div><div style="text-align: center;"><i> </i></div><div style="text-align: center;"><i><b>NON SOLA SCRIPTA</b></i></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-68276747265053637952011-10-27T10:36:00.004+02:002011-10-27T15:33:12.131+02:00New York: Hopes and Dreams<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO6g2m2Kmz1UcPoWqDYytpcvVK7eYMCqpFs18VmyRLVA4LegT0yalWRsS3LM99sC9cwwkpoPmHhBCd0z8D6eMj7q9O9KndFk1cwM-9Y591yAAOOkBSyxIQVaWHqlmVcsbJCMHgUJfcVJ35/s1600/IMG_3016.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO6g2m2Kmz1UcPoWqDYytpcvVK7eYMCqpFs18VmyRLVA4LegT0yalWRsS3LM99sC9cwwkpoPmHhBCd0z8D6eMj7q9O9KndFk1cwM-9Y591yAAOOkBSyxIQVaWHqlmVcsbJCMHgUJfcVJ35/s320/IMG_3016.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;"><i>For this part of the ride</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;"><i>You leave behind your sorrows.</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;"><i>Big wheels rolling through fields,</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;"><i>where sunlight streams.</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;"><i>Meet me in the Land of Hopes and Dreams.</i></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-size: small;">Bruce Springsteen.</span> </span></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
<br />
Es Times Square un avispero de turistas, arremolinados bajo los célebres paneles de neón. Lucen más mágicos, más hipnóticos, si se me permite, en la noche. Me cuenta un amigo nativo que hace sólo unos quince años era el lugar un rincón desolado, punto de encuentro de prostitutas y otras gentes de mal vivir. Los neones espantaron a las pécoras y atrajeron a los comerciantes y los turistas. Todo un espectáculo lumínico y fluorescente ante el que se pregunta uno, como Josep Plà, ¿esto quién lo paga? </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcmi3dMvq6hCWX6CnCqrCVqihhXd5psSRdPDdICFw6uQBCr66FUzJIF6wR_4RgkSi3FFgjEc0jCbXzssVz_OdTG93iRHmoDctKDVaZOXT7xXdKNF4GRGj9AjN8lgVZNfCOTe8aQgU73Hud/s1600/IMG_3334.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcmi3dMvq6hCWX6CnCqrCVqihhXd5psSRdPDdICFw6uQBCr66FUzJIF6wR_4RgkSi3FFgjEc0jCbXzssVz_OdTG93iRHmoDctKDVaZOXT7xXdKNF4GRGj9AjN8lgVZNfCOTe8aQgU73Hud/s320/IMG_3334.JPG" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Inmesas algunas de las tiendas que allí se asientan. En la misma calle Broadway se erige, por ejemplo, un colosal edificio de M&M's, esos pequeños bombones en forma de pastilla que, como rezaba el anuncio, se derriten en tu boca y no en tu mano. Ana, como niña que es, disfruta recorriendo sus pasillos y disfruta, también, ante su neón chillón:</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAHnxyOQiS5AMPcOamVE8LV6Wl1uNCR34T6zHqzMXUNk3xZ9g6xECZW-OcfUwpPLOF4IOlxreH1Hfs0aikLT1vjEOP1LeUVFACs7l73b97hDBjXOO1Kf_zwWCKOqxKFPzQbU9zJAFFZM1Z/s1600/IMG_3332.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAHnxyOQiS5AMPcOamVE8LV6Wl1uNCR34T6zHqzMXUNk3xZ9g6xECZW-OcfUwpPLOF4IOlxreH1Hfs0aikLT1vjEOP1LeUVFACs7l73b97hDBjXOO1Kf_zwWCKOqxKFPzQbU9zJAFFZM1Z/s320/IMG_3332.JPG" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9Bou0WR2ml4cucSJp4J8Yn29w0GYWpPuXjBxCN8Bf6cMJyP3XlMgaB66GSiv430nvR6eLL7h3UU5zbniFWcx32WW7rHclH8s39leaBCM2uC5gLfUQNOyGJzZ5KfzA5ZvSa6TuLwh0Mua1/s1600/IMG_3349.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9Bou0WR2ml4cucSJp4J8Yn29w0GYWpPuXjBxCN8Bf6cMJyP3XlMgaB66GSiv430nvR6eLL7h3UU5zbniFWcx32WW7rHclH8s39leaBCM2uC5gLfUQNOyGJzZ5KfzA5ZvSa6TuLwh0Mua1/s320/IMG_3349.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Existe en Times Square el Wishing Wall, el Muro de los Deseos. Se trata de que cada cual añada a la curiosa pared, ubicada en un edificio donde compra uno entradas de teatro y tours varios, un <i>posit </i>con sus deseos para el año venidero. Abundan, no podía ser de otra manera, los "hacerme rico", "que me toque la lotería". Aunque, a decir verdad, son minoría ante aquellos de más elevados sentimientos: "que se encuentre cura para mi diabetes", "salud para toda mi familia", "paz en el mundo". "Felicidad para mi marido y mis hijos" decía uno con forma de corazón. Algún otro eriza la piel: "Que a mi mujer le funcione la quimioterapia". Los hay, también, de corte político: "Que le salgan mejor las cosas a Obama" -con esas u otras palabras el mensaje se repite - , aunque muy inferiores en número ante aquellos que ansían la llegada del amor: "Encontrar al hombre de mi vida", "que Johny me pida matrimonio" o, más llano pero, quizá, más contundente: "echarme novia". </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Decía el gran psicólogo Viktor Frankl, que desarrolló su teoría (la logoterapia) a raíz de sus experiencias en Auschwitz, y citando al mismísimo Nietzsche, que <i>quien tiene un por qué para vivir, siempre encuentra un cómo</i>. He ahí, en el Wishing Wall de Nueva York, bajo el neón -cómo no- que reza <i>Hopes & Dreams</i>, todos esos porqués. Ojalá hayan encontrado un cómo. </div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-32316875770096545792011-10-15T10:48:00.005+02:002011-10-15T18:17:17.187+02:00New York y Apple (pero vía Cracovia)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimuKMdQ8drcvlJZwlj7bNUGFJ3Ac2sExC8dMtnbKRMRsp0mkBMfHifZGJncqLD_8Mn10ccLvdnBvetuJ_gKnAEQF_wlSONDbvxtzhNvBlemDqluqamqiHUdUxU3j-BqxwSoTtRvVSUe0uE/s1600/Central+Park+3.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimuKMdQ8drcvlJZwlj7bNUGFJ3Ac2sExC8dMtnbKRMRsp0mkBMfHifZGJncqLD_8Mn10ccLvdnBvetuJ_gKnAEQF_wlSONDbvxtzhNvBlemDqluqamqiHUdUxU3j-BqxwSoTtRvVSUe0uE/s320/Central+Park+3.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">No podría, aunque quisiera, dejar de hablar de Nueva York. Nueva York: esa ciudad que más que una ciudad es un país dentro de un país que más que un país es un continente. Nueva York: hiperbólicamente publicitada por cine y televisión y, sin embargo, siempre tan enigmática y exótica. Nueva York: la lograda confluencia entre millones de personas y millones de coches y millones de todo y una afabilidad y sosiego que rayan lo inexplicable. Quien ha estado en Nueva York, lo sabe; quien no, no. Ilustra esto que digo como pocas estampas la de Central Park: la calma lacustre, el graznido de los patos, los corredores sudorosos y la inmesidad boscosa y fresca; todo ello tras la cortina de una ciudad monstruosa. Los patos de Central Park son, acertó el lector letraherido, aquellos sobre los que Holden Caufield se preguntaba dónde irán cuando el lago se hiela. Holden Caufield, de alma enrevesada, de una desencantada puerilidad, perdido y lúcido a la vez: bella síntesis de esta ciudad. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfb0FT1FIAx3icsBQFsdj6AjLffBay1M3R_tBdtG34feJhiOGQcTjCHfMcvEngeb3ZtZ_btw8bWyB5qa_kkh4_qtOajVuZkx9eEM4Gk__ErwRi_f2HSS8Aqiq9XhpqmVCmdZKVUiXyC-bb/s1600/IMG_3317.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfb0FT1FIAx3icsBQFsdj6AjLffBay1M3R_tBdtG34feJhiOGQcTjCHfMcvEngeb3ZtZ_btw8bWyB5qa_kkh4_qtOajVuZkx9eEM4Gk__ErwRi_f2HSS8Aqiq9XhpqmVCmdZKVUiXyC-bb/s320/IMG_3317.JPG" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;">La ciudad es exactamente (e-xac-ta-men-te) como tantas veces ha visto uno en la pantalla, grande y pequeña: miríadas de taxis amarillos, hordas de todos los colores cruzando los semáforos, barrios para todos los gustos, un metro de museo, abrumador estallido de rascacielos, alcantarillas que humean, trasiego libérrimo. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y, claro, tampoco podría yo evitar hablar estos días de Steve Jobs y, por extensión, Apple. Adquirí este verano mi primer i-Pad en la célebre tienda que Apple mantiene abierta, en la Quinta Avenida, 24 horas al día durante 365 días al año. El edificio es, básicamente, un cubilete acristalado, que en verano es cubierto por unos tablones del blanco característico de la casa, por obvias razones de temperatura estival. Los i-Pads se venden en el local cual si fuesen magdalenas para el desayuno. Compramos los nuestros Ana y yo, ya a avanzada hora de la noche, por eso de evitar colas y aprovechando la cercanía del hotel. Camina uno con su tesoro bajo el brazo en Nueva York como, desde luego, no lo hago en Barcelona o Alicante. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">La espectacular Quinta Avenida da pie a rememorar la remota Cracovia. ¿A cuento de qué? Si Steve Jobs se ha erigido como figura del capitalismo, lo es porque encarna la antítesis de Cracovia. Me explico. Oskar Lange fue un historiador polaco, profesor en Cracovia, que intentó hacer del socialismo un sistema económico viable. Para ello se decidió a aplicar al socialismo el sistema de precios que ofrece en el capitalismo una fuente de información económica sin igual. Es decir, los bienes y servicios continuarían comprándose y vendiéndose, con una precio en la etiqueta y un dinerillo en los bolsillos de la gente. Eso sí, al final sería todo un poco ficticio, dado que todo el dinero es recaudado por el Estado, que procede a su redistribución. Gracias a esto, el Comité de Planificación Central dispondría de toda la información posible y actuaría, así, de forma más racional y eficiente que cualquier empresa: conocería, perfectamente, la estructura de la demanda agregada en cada momento. Ay, Cracovia, qué lejos queda de Nueva York y, no obstante, qué vívida en mi memoria:<br />
<br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnvHpjhT86xM8Xub1SKxOmPCPk6st6sKIcnfYnxn52DQZFIc89jCxvEK4HJzc_ktTMumSKV_QD2WCFEGZXJfmpthWNf13AaqQcucZuPGt9Nl9zEvQuq2VN_qryGdHHJW6OnUBWKMg1Zhqy/s1600/Polonia+Verano+09+004.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnvHpjhT86xM8Xub1SKxOmPCPk6st6sKIcnfYnxn52DQZFIc89jCxvEK4HJzc_ktTMumSKV_QD2WCFEGZXJfmpthWNf13AaqQcucZuPGt9Nl9zEvQuq2VN_qryGdHHJW6OnUBWKMg1Zhqy/s320/Polonia+Verano+09+004.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
El error de Lange -por bella que nos parezca Cracovia- es que el progreso, diríase casi la civilización, consiste, más bien, en lo que Hayek denominó "competencia dinámica". Es decir, que Lange piensa que el socialismo es el colmo de la competencia capitalista (¡!) porque dispondría de toda la información acerca de lo que los sujetos deseamos <i>hoy</i>, en base, además, a lo que se nos oferta <i>ahora</i>. La competencia dinámica, la operante en el capitalismo, aquella que Jobs ilustra elocuentemente, trata de <i>descubrir </i>qué nos <i>complacería </i>si nos lo <i>ofrecieran</i>. No se trata de una tesis freudiana acerca de que uno tenga deseos que no sabe que tiene, se trata de que una empresa, un tal Jobs, puede imaginarse una manera de hacerle a usted la vida más cómoda. Si acertó o no, usted dirá. Desde que quedé convertido, por obra y gracia de la Quinta Avenida, a la religión Apple, el arsenal de libros, artículos, revistas que solían hacer saltar las costuras de mi mochila, darme problemas en los aviones y perjudicar seriamente mi espalda, ha pasado a ser liviano como una i-Pluma. ¿Cómo, me pregunto, habría podido saber eso el Comité de Planificación Central de Lange?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ay, la Quinta Avenida, cuán diferente de Cracovia y, sin embargo, cuán cercana en la memoria: </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJyNHnyTMNfEuf_eX6V_-1NysNqy5Sz0y1uckjj_pRr-JopN3vihGSesYvU4Z6ZuCCgiIItnnQqVmz8UG_gnUvya60HU1q7kCUPUo2iSXTYOWpRRddM8VTfGst0TBEl4LWvSqr-lGoe9BW/s1600/IMG_2872.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJyNHnyTMNfEuf_eX6V_-1NysNqy5Sz0y1uckjj_pRr-JopN3vihGSesYvU4Z6ZuCCgiIItnnQqVmz8UG_gnUvya60HU1q7kCUPUo2iSXTYOWpRRddM8VTfGst0TBEl4LWvSqr-lGoe9BW/s320/IMG_2872.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>Socialismo de mercado </i>se ha llamado a la teoría de Lange. Stalin quedó impresionado por la teoría (pidió a Roosevelt que permitiera al economista polaco, que andaba entonces dando clase en Chicago, viajar a la URSS para entrevistarse con él). Hay quien ha sugerido que el actual sistema chino es una muestra del teorizado por Lange. Más de uno, tal vez, haya querido autoconvencerse de ello cuando contemplaba el Mao Tse-Tung de Warhol que cuelga en las paredes del Metropolitan:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimxOyCAlgqWMKCMG1bfDoiOXEpAwbC6Hdy0dGAkIGuVjHYEJ_IuwqySOO61mtCI5Q4vTZyu5ytA0WCl2BcJZSUtoBoHJHlqX4PXcdMsyqLcB__jDRN_KJ_a_qPuRWHEJ62dgXfZOC5KuFn/s1600/IMG_3089.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimxOyCAlgqWMKCMG1bfDoiOXEpAwbC6Hdy0dGAkIGuVjHYEJ_IuwqySOO61mtCI5Q4vTZyu5ytA0WCl2BcJZSUtoBoHJHlqX4PXcdMsyqLcB__jDRN_KJ_a_qPuRWHEJ62dgXfZOC5KuFn/s320/IMG_3089.JPG" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Los más recalcitrantes podrán argüir que el Comité de Planificación languiano podría, también, dedicarse a la investigación e innovación. Innovación planificada: el paradigma de la contradicción lógica. Pero los recalcitrantes son así. Al fin y al cabo, deberían pensar, tal vez no sea casualidad del todo que Apple, que la misma Internet, naciera en California y no en Cracovia. </div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-84685086033332762972011-09-25T16:53:00.004+02:002011-09-25T21:08:59.566+02:00Washington (donde todos tienen razón)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQsWbmvL66m-5b0OnTgVrrPN3tMN0-7g6ngX4Dlz1qnR7OShIPm5n5ZdBrFv3-wIwN0msfyK1iMd69sdMK-FUWtF8CWuBcBM4Wha65A1qZV2TZCPkdTVnUel6avX9qwusi_MPvy1RUoEqE/s1600/CIMG0146.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQsWbmvL66m-5b0OnTgVrrPN3tMN0-7g6ngX4Dlz1qnR7OShIPm5n5ZdBrFv3-wIwN0msfyK1iMd69sdMK-FUWtF8CWuBcBM4Wha65A1qZV2TZCPkdTVnUel6avX9qwusi_MPvy1RUoEqE/s320/CIMG0146.JPG" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;">Washington merece más de dos días. Ponga tres. Uno lo dedicará a todo el aparato estatal y gubernamental más ciertos monumentos emblemáticos de la ciudad. No hay cuidado: está todo cerca. Otro día se reserva a los museos, que sin ser la octava maravilla, son de obligado paso. ¿Y no va a pasear tranquilamente por la inmesidad de sus parques, por sus bellas avenidas mastodónticas y su animado, aunque apacible, ambiente de la tarde noche? Ana y yo le dedicamos cuantro días y puedo prometer y prometo que ni ninguno sobró. Dicho sea que, dado el calor bochornoso de Washington en agosto, calor que golpea con especial virulencia si el viajero procede de las frescas tierras norteñas de Massachusetts, nos regalamos un baño en <a href="http://www.washingtonplazahotel.com/amenities/">la piscina del hotel</a> y una última tarde de atardecer sin prisas, entre reflexiones ora metafísicas ora mundanas en un banco frente a la Casa Blanca. Cosas de parejas. Así, hay quienes consideran que la ciudad capitalina tiene suficiente con un par de días y que es una más de entre las grandes ciudades que en el mundo hay; pero son legión también quienes opinan que se trata de una de esas ciudades con encanto que merece profundizar, lo que requiere no menos de cuatro días. Lo curioso es que todos tienen razón.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Washington no es la capital del país, es un canto báquico a la grandeza de los Estados Unidos. Se siente uno partícipe de dicha sinfonía, especialmente, desde el Monumento a Washington, primer presidente del país: un obelisco en torno al cual tiene lugar una orgía de banderas nacionales. En derredor, la verdor de un parque gigantesco en cuyos extremos se erigen más monumentos icónicos. Los turistas deambulamos alrededor del obelisco, bajo un sol abrasador y un calor húmedo que no ofrece el consuelo, tan siquiera, de abanicar con la panoplia de Barras y Estrellas que allí se despliega. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvPuzVFqSdJE0x0uiMVvAZOW5CfNOggPvUAxsNrd9T1TdYJ6gI6s8x7RUuY_ZrUlopa-63JEGd90BIgR97hp4XYTuGKfH6bGVxnsX_2MtvBLxqS8HY_pAU6eaB_vZQtUj5cyKqVjYDHXxJ/s1600/CIMG0116.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvPuzVFqSdJE0x0uiMVvAZOW5CfNOggPvUAxsNrd9T1TdYJ6gI6s8x7RUuY_ZrUlopa-63JEGd90BIgR97hp4XYTuGKfH6bGVxnsX_2MtvBLxqS8HY_pAU6eaB_vZQtUj5cyKqVjYDHXxJ/s320/CIMG0116.JPG" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Desde el Monumento a Washington se otea el Capitolio. La sede, nada más y nada menos, del Parlamento de la más poderosa nación del mundo: </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5-oAdRts2GduHdWrouCfDd6gxwvThIi4dQoma239-COQmL-dF5GvkJBGSJBNVzC7RBCuRQ_sd8km1He92zUOtFCErqQVmhHHz33cZ2WldZ-fwpQGK0TY1r5feoSJ-YkQs4hdPqEiKKGsI/s1600/CIMG0140.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5-oAdRts2GduHdWrouCfDd6gxwvThIi4dQoma239-COQmL-dF5GvkJBGSJBNVzC7RBCuRQ_sd8km1He92zUOtFCErqQVmhHHz33cZ2WldZ-fwpQGK0TY1r5feoSJ-YkQs4hdPqEiKKGsI/s320/CIMG0140.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Fuimos Ana y yo a visitar el Capitolio precisamente el día que albergaba una votación vital -y, a la postre, letal- para el país. Se trataba de la tan traída y llevada cuestión acerca de elevar el techo constitucional de deuda. Los Demócratas no podían permitirse dejar de enviar ciertos cheques (soldados, algunos funcionarios y determinadas pensiones) y los Repúblicanos no podían dejar pasar la oportunidad de hacer que los americanos se asomaran a un precipicio obamita. Finalmente, por supuesto, el techo de deuda se elevó -no era la primera vez en la historia- y, así, todos tuvieron puntualmente su paga. La deuda del país, eso sí, quedó un poquito más deteriorada de cara a los acreedores reales o potenciales. De hecho, una de las agencias de calificación le rebajó la nota -y esto sí que sucedía por primera vez- a la deuda soberana yanqui. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo1ET8EQhS_dgJkNiAXgpIiTrQlGQuDxEaXA89z1orLwPxKATLSaf1wW2GBZh4vKR3HNQfaxZ1laRxjlQF-PIpMKRSUVrlLr62vosclsDksJtAtNYW2Hw3XViCHuqWFDTbTIxolWjtk74R/s1600/CIMG0276.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo1ET8EQhS_dgJkNiAXgpIiTrQlGQuDxEaXA89z1orLwPxKATLSaf1wW2GBZh4vKR3HNQfaxZ1laRxjlQF-PIpMKRSUVrlLr62vosclsDksJtAtNYW2Hw3XViCHuqWFDTbTIxolWjtk74R/s320/CIMG0276.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">El paseo hasta el Capitolio es, en plena canícula, una solana atosigante. Agua e, incluso, limonada, son para el caminante auténtica agua de mayo. El esfuerzo queda, no obstante, recompensado por la belleza refinada, de neoclásicas maneras, aunque contundente, del edificio. La blancor marmórea refulge al sol. Los turistas tardan en llegar, con lo que el visitante madrugador disfrutará del clasicismo albo en soledad. Se entenderá que en semejante lugar y semejante día vinieran a las mientes del turista las figuras de Alexander Hamilton y de Thomas Jefferson. El primero concibió este país como la cuna del capitalismo, especialmente de la manufactura. El segundo albergaba una imagen romantizada del país como una sempiterna nación de pequeños granjeros y ciudades medianas. Para Jefferson, aquellos que vivían de la especulación y del trabajo asalariado de otros constituían el elemento parasitario de la sociedad: <i>Those who labor in the earth are the chosen people of God. </i>Claro, que resultaba sencillo adherirse a la utopía jeffersoniana cuando uno disponía de mano de obra gratis (esclavos) y crédito (británico) barato. Las propias deudas personales de Jefferson le hicieron detestar en particular al mundo financiero. Y, más en particular, la construcción británica de una nación a golpe de deuda.<br />
<br />
Hamilton el capitalista detestaba, también, la idea de forjar un país sobre el crédito: pídase prestado, decía, siempre que haya garantía de devolución: <br />
<br />
<i>...on the one hand, the necessity for borrowing in particular emergencies cannot be doubted, so on the other, it is equally evident, that to be able to borrow upon good terms, it is essential that the credit of a nation should be well established.</i></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
No pueden estos temas candentes ser temas, pues, más viejos. Pensaba uno, a la sombra de los árboles que puntean el lugar, en qué diría Hamilton de esas luminarias de la economía actual que abogan por el impago de la deuda (que se lo digan a Latinoamérica), que defienden el decrecimiento económico, que se alegran cuando baja la bolsa. Ha sido, paradojas de la vida, el propio Obama quien mejor lo ha expresado: <a href="http://www.cbsnews.com/8301-503544_162-20108238-503544.html"><i>No es guerra de clases, son matemáticas</i></a>. Los árboles nos protegen del bochorno canicular: ¿quién nos protege de las lumbreras económicamente analfabetas?</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiESi-VG7W8srOO5ULWq50xE24C1OCba0bl1vpCoG7ktr-hFX0LrZPLIKlu-kDBw9HV4pq3K4lN6MiMi8QCHmHL9DWmmb-2SETecUKE-cQIqx6UphgZw7jBka_2KLLrE1fDI2CexJ8Ge9n/s1600/CIMG0279.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiESi-VG7W8srOO5ULWq50xE24C1OCba0bl1vpCoG7ktr-hFX0LrZPLIKlu-kDBw9HV4pq3K4lN6MiMi8QCHmHL9DWmmb-2SETecUKE-cQIqx6UphgZw7jBka_2KLLrE1fDI2CexJ8Ge9n/s320/CIMG0279.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
¿Es Washington una ciudad de siete cabezas o un apacible y reconfortante lugar? ¿Debe ser<i> </i>este país una inmensa campiña jeffersoniana o una factoría hamiltoniana? ¿Se debe respetar el techo de deuda así se mueran los niños? ¿Mira este país a la sofisticada y ultramoderna costa Este o más bien viene su carácter dado por las ilimitadas tierras que miran hacia el Pacífico? ¿Conviene hacer el camino que conduce al Capitolio tirando de agua llana o recurriendo a la más graciosa limonada? Lo curioso, ¿saben?, es que todos tienen razón...<i><br />
</i></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-47187791222478096392011-09-12T00:04:00.002+02:002011-09-12T13:35:52.558+02:00La Zona Cero -diez años después-<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2UC-6I2M36x6HyeHQC4zn7jShONpEXzjRji_GUI_NH7ucakn3G56Qinp_wIg73iMKlr5xgNbrvsndjQ-aADbPDYZJG0WnXbDPXMzk1yFiNJ7NP8NkO3vHnwK-G2LMu6FN8AoHLXV2LdNP/s1600/IMG_2951.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2UC-6I2M36x6HyeHQC4zn7jShONpEXzjRji_GUI_NH7ucakn3G56Qinp_wIg73iMKlr5xgNbrvsndjQ-aADbPDYZJG0WnXbDPXMzk1yFiNJ7NP8NkO3vHnwK-G2LMu6FN8AoHLXV2LdNP/s320/IMG_2951.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">La Zona Cero (<i>Ground Zero</i>) es aún un solar; repleto, eso sí, de grúas y cables y con una especie de museo a su lado. Museo peculiar que se centra más en lo que será de dicha zona que en lo que fue. No conviene remover dolores. Se ha construido hasta el momento un tercio de lo planeado, dado que las autoridades se debatieron en la incertidumbre sobre qué hacer, en la posterior duda entre varios proyectos, en la intensa aflicción que rezuma aún el lugar. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ana y yo hemos visitado La Zona Cero diez años después de que Las Torres Gemelas fueran objeto del ataque terrorista de Al-Qaeda; ningún amante de la historia, no obstante, puede dejar de emocionarse en semejante lugar, aún diez años después. Cerca de tres mil personas murieron en aquel espanto de llamaradas, escombros, fuel hirviendo. Las hormigoneras laboran ante el silencio doliente de los turistas que observamos, que fotografiamos y que meditamos. La maquinaria porta la bandera nacional y algún reconocimiento a policía y bomberos. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Resulta previsible dicho reconocimiento si piensa uno en que los americanos agradecen su labor a las Fuerzas Armadas incluso en la camioneta que asfalta una calle de Washington: </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy3-5R1yM9Esolp2KvmzCsVo4KELU_rWyLVHIBPUXgLgqTgt8Hm5Kp_jaUeRsQvHk9hkpOTBLqFkOyzm01_1Z5IJ74pV5H86sot3-GGU28Nj417cZWGKqxDh21Z2k0rI9Hi6V-O6L9SX2L/s1600/CIMG0218.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy3-5R1yM9Esolp2KvmzCsVo4KELU_rWyLVHIBPUXgLgqTgt8Hm5Kp_jaUeRsQvHk9hkpOTBLqFkOyzm01_1Z5IJ74pV5H86sot3-GGU28Nj417cZWGKqxDh21Z2k0rI9Hi6V-O6L9SX2L/s320/CIMG0218.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>La Zona Cero</i> es el nombre que se le aplica a Hiroshima y Nagasaki y, en emotivo recuerdo, han querido los neoyorquinos bautizar así al terreno donde una vez se erigieron las Torres Gemelas. Diez años después puede el turista reflexionar con mayor lucidez acerca de lo que aquí sucedió y de sus consecuencias. Los atentados que aquí tuvieron lugar cambiaron el mundo más de lo que las gentes suelen pensar. Las guerras de Iraq y Afganistán fueron entonces una respuesta bastante lógica. El hecho de que la posguerra se gestionara de forma tan catastrófica no debe empañar nuestro juicio sobre dichas guerras. Aquel día de hace diez años, hagamos memoria, era mucha la gente que pedía acción inmediata, respuesta contundente. Es más, quizás hoy, diez años después, me atrevería yo a insinuar alguna relación entre la Primavera Árabe y el hecho de que ni talibanes ni Husein se hallen en el poder en Afganistán e Iraq, respectivamente. Resulta un tanto dificultoso concebir tanta revuelta en una zona con sendos poderes bien asentados. Por otro lado, el antiamericanismo en el mundo árabe, eso ya no se le oculta a nadie, alcanzó cuotas desconocidas. Diez años después, así de espinosa es la realidad, continúan reverberando las consecuencias de tan atroz acto. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Vinieron también, a causa de este solar, los artificiales tipos de interés que acabarían generando la ya célebre orgía crediticia, responsable, en gran medida, de la situación económica actual. Vendría también la demonización de Bush y el entronamiento de Obama, hechos ambos que hoy, diez años después, aparecen un tanto empañados a la vista del visitante. Del visitante que, como yo, como Ana, mantiene aún en su retina la imagen del bellísimo puente de Brooklyn atestado de quienes sólo deseaban huir de Manhattan. Los turistas hacemos siempre el recorrido inverso, es decir, recorremos el puente desde Brooklyn para saborear a pie las indescriptibles vistas del corazón neoyorquino. Aquel día, no obstante, el mundo al revés, turistas y residentes huían despaboridos en la dirección inversa.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXcVtNLbKC7fOZNn48N2Fnn4yITC-ViGt2r39i0TkaJamXx6dxePODaNcG6cfBlG-Gk5i5KF6Gb-g91l20DJVFUVUukw8RNFluSMyBWC0toJXNhb_Ty5xyLJwm5uDGfEeJbDcgsmEINDmB/s1600/IMG_3246.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXcVtNLbKC7fOZNn48N2Fnn4yITC-ViGt2r39i0TkaJamXx6dxePODaNcG6cfBlG-Gk5i5KF6Gb-g91l20DJVFUVUukw8RNFluSMyBWC0toJXNhb_Ty5xyLJwm5uDGfEeJbDcgsmEINDmB/s320/IMG_3246.JPG" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Las enredaderas del cordaje del Puente de Brooklyn no impiden una bellísima vista de Manhattan. Vista, eso sí, que parece llorar aún la amputación de dos de sus miembros. No le debería impedir el carismático cordaje al turista una ponderada reflexión sobre lo que allí sucedió hace diez años. Que fue -si me permiten el tópico- el cambio del orden mundial. Que, tópico o no tópico, no es poca cosa. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbOxiW-ytOkN2f66uS12zvnQstEafbb8vBmzDPHZiYIX4_uzEucaghUEtQzaDx5lPVeKofwtZiMCun_7-rPIH2pcMgkNE_F2FQChLQKw_SepCFdNK4r_Ywe7bcbjVWMbi51x4jRz7rsmG8/s1600/IMG_3266.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbOxiW-ytOkN2f66uS12zvnQstEafbb8vBmzDPHZiYIX4_uzEucaghUEtQzaDx5lPVeKofwtZiMCun_7-rPIH2pcMgkNE_F2FQChLQKw_SepCFdNK4r_Ywe7bcbjVWMbi51x4jRz7rsmG8/s320/IMG_3266.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">11S-2001/11S-2011</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-57497750437780900872011-08-24T20:50:00.001+02:002011-08-24T22:01:59.300+02:00Boston, donde todo comenzó<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHD-z1SEDrNHDEVcpds8aXxc3U5ZEjheG-bjPZDb6BI9kA0O_-R9AgQ8ysmiEwVY5kdG4E211vnnpf2v7X8eO3X-5unwnlgLfRMgxoAWtKI0BEsbd_s5Tp5-t5zpF0v8e9r4Ee3j0e8pno/s1600/IMG_2752.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHD-z1SEDrNHDEVcpds8aXxc3U5ZEjheG-bjPZDb6BI9kA0O_-R9AgQ8ysmiEwVY5kdG4E211vnnpf2v7X8eO3X-5unwnlgLfRMgxoAWtKI0BEsbd_s5Tp5-t5zpF0v8e9r4Ee3j0e8pno/s320/IMG_2752.JPG" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Lo que ante los ojos del viajero se ofrece, desde el avión, en la arribada a Boston, bien se gana el calificativo de espléndido. Es Nueva Inglaterra una zona lacustre y boscosa. Arboledas que hacen las delicias de cazadores y aguas que salpican la zona de playas y canales y riachuelos. Se otea desde el avión el muelle de Boston y el amante de la historia sentirá erizarse la piel: constituye este más que modesto puerto la cuna del país que, andando el tiempo, se convertiría en el más grande imperio que la Tierra haya visto. El viajero se emociona observando desde las alturas el lugar donde todo comenzó. Incluida la primera visita de Ana y mía a los Estados Unidos de América. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El turista se encuentra el trabajo hecho en Boston. Se hace innecesario el google, la oficina de turismo, casi hasta el mapa. La ciudad, más pequeña de lo que uno había imaginado, posee una ruta, Freedom Trail, que contiene todos los lugares meritorios de visita. ¿Dije meritorios? Lugares de obligada visita en la ciudad donde todo comenzó. La ruta entera lleva al caminante de entrenados cuádriceps no más de tres horas. Con todo, dado que ésta se llega al corazón mismo de la ciudad, cuajado de apetecibles lugares donde reponerse de la sed y el cansancio, Ana y yo decidimos almorzar en uno de los numerosos pubs irlandeses de la ciudad. Entenderán la elección, siendo Boston como es, un nido de almas celtas. Alegres ensaladas, excelentes sándwiches, inmejorables hamburguesas en este país. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg2A8o5EnnMrDfVKll5ySJGaWl4L8FOXYk1Xrs83rsA3Vva5AsJnRUhV4ikllAd2EnegToPv1ISigZ7xuSburJhDafE3QeHRokcWQNXdS5ed1ZoSebKCAj7Q6hnyzJLfzpcg3KEBlhyW6t/s1600/CIMG0068.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg2A8o5EnnMrDfVKll5ySJGaWl4L8FOXYk1Xrs83rsA3Vva5AsJnRUhV4ikllAd2EnegToPv1ISigZ7xuSburJhDafE3QeHRokcWQNXdS5ed1ZoSebKCAj7Q6hnyzJLfzpcg3KEBlhyW6t/s320/CIMG0068.JPG" width="240" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Lugar principal ocupa en esta encantadora Freedon Trail la Old State House. Se apartan los turistas –de todas partes de la Confederación provienen– para que cada cual inmortalice el edificio como mejor le plazca. Era este edificio la sede del gobierno británico y, como tal, hallábase coronado por un unicornio y un león, símbolos del poder monárquico. Ambos símbolos fueron derruidos y quemados cuando los colonos norteamericanos decidieron poner punto final a su relación con la metrópoli. Desde este balcón se leyó la Declaración de la Independencia en 1776; y aún, cada 4 de julio, se lee al mediodía ante una multitud emocionada. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Fue dentro de sus paredes que Samuel Adams acuñó el más célebre eslogan de la independencia americana, en protesta por los impuestos que los británicos decidían unilateralmente para sus colonias: <i>No taxation without representation</i>. “Fue allí y entonces – relata el propio Adams– que nació la independencia de la criatura”. Avisé de que Boston, pequeña y acogedora ella, erizaría la piel del paseante sensible a las veleidades históricas. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_vg4k6bqN4xMZOoWt7wnSosnJYbb39yPot-9Su0Eqc42mQqvrA-IEday6L57ovihND6D8eAYDtaIDMqKsiM-DLpMpfweT4DBIcBPXo_qpWDgfzBGhWbu7DnZlQuWWb5tvVT7SZ4gZFhNB/s1600/CIMG0081.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_vg4k6bqN4xMZOoWt7wnSosnJYbb39yPot-9Su0Eqc42mQqvrA-IEday6L57ovihND6D8eAYDtaIDMqKsiM-DLpMpfweT4DBIcBPXo_qpWDgfzBGhWbu7DnZlQuWWb5tvVT7SZ4gZFhNB/s320/CIMG0081.JPG" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Samuel Adams fue también uno de los inspiradores del Motín del Té, cuando en uno de los mayores actos de desobediencia hasta entonces conocido, un grupo de bostonianos rebeldes lanzaron al agua cientos de miles de dólares en té, dado que la madre patria había revocado todos los impuestos coloniales excepto el que gravaba la tan británica infusión. El puerto bostoniano nos congrega en verano a los turistas –ya digo, mayoritariamente estadounidenses– en busca de un soplo de brisa marina y ofrece unas bonitas vistas de la ciudad ultramoderna que se alza a sus espaldas. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWNVKXinKMhJKIFD2D_k3L9W1xSEfOKMrEj3DiJDg0yqdstmPM1HRt5bgLXSxNezatFgE1BdZmWk1nS4QXaTswXFhgEEpLZZ8u-8QZlq-0rA6Qw0D7M1mp3O7fvu0bkdpMgSUdsa72CtFY/s1600/IMG_2777.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWNVKXinKMhJKIFD2D_k3L9W1xSEfOKMrEj3DiJDg0yqdstmPM1HRt5bgLXSxNezatFgE1BdZmWk1nS4QXaTswXFhgEEpLZZ8u-8QZlq-0rA6Qw0D7M1mp3O7fvu0bkdpMgSUdsa72CtFY/s320/IMG_2777.JPG" width="240" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Samuel Adams, por cierto, ha dado nombre a la, a mi parecer, mejor cerveza de la zona. Tanto en la Europa norteña como por estos confines, la cerveza se sirve sin la fuerza exigida por un paladar hispano. Requiere, a todas luces, de una chispa adicional de espuma y burbujeo. Aún así, la Sam Adams –así se pide– se salva. Especialmente, si el viajero, en acabar su Freedom Trail, se acerca a Cheers, la cervecería cuya escalera de entrada (hacia abajo) trasladara a la pantalla la mítica serie homónima. El interior del local no guarda un parecido ni remoto con la serie; se trata de un cuchitril incómodo donde la comida se paga a más precio del habitual. De hecho, el lugar ni tan siquiera se llamaba Cheers cuando la serie comenzó a rodarse, y la clientela se opuso al cambio, pues le tenía cariño a su nombre tradiconal –Bull and Finch Pub– . Siendo de aforo reducido, funciona, curiosamente, como las discotecas, estampándole al visitante un sello en la mano. Junto a mi pinta reconfortante, y mientras observo los botes de donativos para los veteranos de Iraq y Afganistán, me enorgullezco de mi sello: Cheers. Era yo en mi mocedad un fan incondicional de Cheers. Ay, mi mocedad; ay, Cheers; ay, mi Sam Adams fresquita. ¿No les dije que Boston es capaz de erizar la piel? </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAsp739gVQZJXWJVC20qeWbN-y4QMwkgVhp0HS5CpfMzi9XEdMducZ2g6qvb_LQ-FEenMq2K9m6jECadeYg0_IZ-z98iMxlwQaAXhlmSfsCPtn2DL7pz_QB_BWbVn3TVPM89XFnHyIqoOU/s1600/IMG_2781.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAsp739gVQZJXWJVC20qeWbN-y4QMwkgVhp0HS5CpfMzi9XEdMducZ2g6qvb_LQ-FEenMq2K9m6jECadeYg0_IZ-z98iMxlwQaAXhlmSfsCPtn2DL7pz_QB_BWbVn3TVPM89XFnHyIqoOU/s320/IMG_2781.JPG" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-39427070037178679582011-07-13T10:27:00.002+02:002011-07-13T10:39:18.620+02:00Checkpoint Charlie (God bless America?)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoyBVaxDbeLpKlo8h7qQ2ooKf5XMImyhGOZ7C5TXKyzNWpfUpcryCDeNtOzp4suhQvHxhhBAWtHYU9dhQ2cHGNWMPLoDibVgQpIJj5YzlmgmmfLOv_HQ6VIy2agVZ2it-V1eQk7MfA_go0/s1600/Imagen+675.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoyBVaxDbeLpKlo8h7qQ2ooKf5XMImyhGOZ7C5TXKyzNWpfUpcryCDeNtOzp4suhQvHxhhBAWtHYU9dhQ2cHGNWMPLoDibVgQpIJj5YzlmgmmfLOv_HQ6VIy2agVZ2it-V1eQk7MfA_go0/s320/Imagen+675.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Es lo que parece, junto al célebre Checkpoint Charlie, en lo que era la entrada a la Alemania Occidental y como puesto para provocar, se ubica actualmente un McDonald's. Los clientes, para colmo, poseen una vista privilegiada sobre la caseta dichosa, tan acosada por los turistas. <a href="http://nonsolascripta.blogspot.com/2009/08/paradojas-polacas.html">Me recuerda a la idea de instalar la Bolsa de Varsovia en lo que era el edificio del Comité Central del Partido</a>. La foto, doy palabra, no tiene una migaja de <i>fotoshops</i>: así es la historia, así es la vida. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El lugar debe darle al turista informado e inquisitivo oportunidad para reflexionar sobre el porqué de la ingratitud europea hacia los norteamericanos. Dos veces, dos, han puesto miles de muertos en nuestros lares para evitarnos el trago de pertenecer a un Imperio Prusiano - militarizado e intolerante - y, sin embargo, nunca ni una palabra de agradecimiento, nunca una palmada en la espalda. ¿Se trata, simplemente, de eso de que los yanquis son capitalistas genéticos y no pensamos agradecerles nada? ¿O, quizá, que nadie salva pellejos de balde y no se agradecerá una salvación seguida de la imposición del FMI y el Banco Mundial? Ahí quizá mordemos más en hueso. ¿O se trata de no querer agradecer la ayuda prestada a quien no se detuvo en aquellas cuasiangelicales intervenciones sino que prosiguió patrullando el mundo y moviendo gobiernos aquí y allá a su antojo? ¿O incluso del pavor comprensible que puede inspirar una maquinaria militar jamás conocida en la historia de la humanidad? Definitivamente, el Checkpoint Charlie inspira al turista y no lo hace repetir el mantra del antiyanquismo de la izquierda europea sin más reflexión.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitwFGD4QHgeRg8qbSACLkBXCMtzw5Mm0esxEVD_5MSfkHyscz79cBW8L6BWFZFdpKAdQ2ggKT1-ByU9brfEneGQyyLCC1Q3IruqmPdar__XLdXa4o3guZ6PBI7C4f80E-1i6URPxAx8dUF/s1600/Imagen+669.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitwFGD4QHgeRg8qbSACLkBXCMtzw5Mm0esxEVD_5MSfkHyscz79cBW8L6BWFZFdpKAdQ2ggKT1-ByU9brfEneGQyyLCC1Q3IruqmPdar__XLdXa4o3guZ6PBI7C4f80E-1i6URPxAx8dUF/s320/Imagen+669.jpg" width="320" /></a></div>Buen lugar, el Checkpoint Charlie, para darle vueltas a las guerras de Afganistán o Iraq. ¿Por qué poner un pie en tan exóticas tierras si ninguno de estos Estados ha declarado la guerra a EE.UU.? El denigrado concepto de guerra preventina procede del politólogo canadiense M. Ignatieff y, en realidad, no se trata tanto de ataque preventivo como del reconocimiento de que las guerras actuales ya no suceden siguiendo una protocolaria declaración de guerra (¿cuántas veces, en realidad, lo han hecho?). Tras los atentados del 11-S se impone la visión más realista de que los Estados jugarán más bien la baza de apoyar actos terroristas contra EE.UU. Afganistán o Iraq no pueden desembarcar en Carolina del Norte, pero sí pueden financiar actos terroristas y ofrecer refugio a sus autores. Guerra preventiva no significa, pues, más que declaración <i>implícita </i>de guerra. <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6CVZc1O7jkrEtzKYQzM1WGbLut4xVOMfsIarDARA56q5KYJL_2pc754dn8DPKuipsIhKaUbwF2Pn6YbIUudPrIiZwFbAhZCfdC6iFQ7Q1RkgLJ3OoYuq3KvDNOvtXw6R1Dk3Vr7QoDO0o/s1600/Imagen+667.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6CVZc1O7jkrEtzKYQzM1WGbLut4xVOMfsIarDARA56q5KYJL_2pc754dn8DPKuipsIhKaUbwF2Pn6YbIUudPrIiZwFbAhZCfdC6iFQ7Q1RkgLJ3OoYuq3KvDNOvtXw6R1Dk3Vr7QoDO0o/s320/Imagen+667.jpg" width="240" /></a></div>Hagamos el experimento mental de suponer que, aún en plena guerra fría, EE.UU. hubiera seguido una política estrictamente aislacionista, a lo Rothbard. Nada de guerra de Corea, ni de Vietnam, ni de crisis de misiles cubanos, ni de nada. Todo ese dinero invertido en médicos, maestros y carreteras para los americanos, bello pensamiento. Pero quizá no tan bello pensar qué habría sucedido si toda Indochina hubiera pasado sin oposición alguna al bloque socialista. Cuando, tras la creación de los Estados marioneta de Laos, Camboya y Vietnam, la URSS y China se apresuran a apoyar y armar a Ho Chi Minh, ¿qué se supone que debe hacer EE.UU.? Ahora bien, en honor a la verdad, una vez que EE.UU., humillado y abatido, abandona la región y los comunistas se hacen con el poder, nada sucedió de especial gravedad para la seguridad americana. Mas también en honor a la verdad sea dicho que los americanos abandonan el país dejando el Vietcong hecho unos zorros: cayeron unos sesenta mil americanos y no mucho menos de dos millones de vietnamitas. No obstante, puede preguntarse el turista entre las barras y estrellas que abundan en el Checkpoint, para qué sirvió tanto esfuerzo, y se lo preguntan con él los EE.UU. aún hoy día: nada, no hay manera de aclararse.<br />
<br />
Imaginemos, también, el mundo actual con Sadam Hussein y los talibanes en sus respectivos gobiernos. ¿Nada habría que temer respecto a que Al Qaeda o afines se hicieran con armamento nuclear? ¿De verdad los aislacionistas aguardarían para actuar hasta el mismo momento en que las bombas aterrizaran sobre Manhattan? ¿No debería mover un pelo de la administración yanqui el que las hordas binladenianas se hicieran con Pakistán? ¿O debemos pensar que, como con Indochina, no sería para tanto la cosa? <br />
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</div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZvNa5wXywtcmdNxFCdI5BNfJDqyQCpACbih5Hz_8f5ib2BAs3EVFBxK58PWGC-TEuF7FWPisOfEIigKyTYlt2bd2O5z9QFf4pXyqG9cS8DApYw9Wg9veiJa1JL3Q6OxcBkWqqvhiEh9dN/s1600/Imagen+674.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZvNa5wXywtcmdNxFCdI5BNfJDqyQCpACbih5Hz_8f5ib2BAs3EVFBxK58PWGC-TEuF7FWPisOfEIigKyTYlt2bd2O5z9QFf4pXyqG9cS8DApYw9Wg9veiJa1JL3Q6OxcBkWqqvhiEh9dN/s320/Imagen+674.jpg" width="320" /></a></div><a href="http://nonsolascripta.blogspot.com/2010/08/berlin-el-final.html">He comentado en otra ocasión que el Checkpoint y el Muro no se pueden entender sin Ronald Reagan</a>. Se erige allí mismo un <i>Center for Liberty and Democracy</i> en su honor. Berlín es aquí agradecida. Y quizá su actitud respecto al Muro - no a Sudamérica - , enérgica sin intervencionismo, apoyo sin la CIA de por medio, sea el ejemplo correcto. Además, en este debate de intervencionismo versus aislacionismo, no son al final los argumentos lo que deciden, sino el vil metal. Era el Treasury Secretary, más que los campus universitarios, quien opinaba que la guerra de Vietnam era injusta, y tres cuartos de lo mismo para Afganistán o Iraq, porque las guerras, como (casi) todo en la vida, hay que pagarlas. <br />
<br />
<i>PD. De manera sumamente inopinada para mí, esta bitácora cumple el día 30 de julio, 2 años. A propósito de Ronald Reagan, por esas fechas y Dios mediante, yo debería estar atterizando en el aeropuerto Ronald Reagan de Washington, procedente de Boston y antes de dirigirme a Nueva York. Mentiría si no confesara que cada entrada viene acompañada de la sensación de ser la última. Mentiría, también, si no confesara cuánto disfruto escribiendo. Me conformaría, pues, con que ustedes, mis escasos pero estimados acompañantes, hubieran disfrutado con su lectura una minúscula parte de lo que yo lo he hecho con su escritura.</i> <i>En todo caso: buen verano.</i></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-63495797082596964922011-06-29T13:20:00.006+02:002011-06-29T17:32:32.849+02:00Hechos reales<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM6RuYApIPCNzFm94n0kRddzpL67FbWQNnGZ0cU9LAhxIUes9wfRHt0Vm1cOkSWbiMvKfzbXSo5o4oevrZR1YOez4fkZFYlSm1hav2geqgvDbYZnpNbkzPpl-331vth1a2Si44n2SGyXsq/s1600/P1010049.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM6RuYApIPCNzFm94n0kRddzpL67FbWQNnGZ0cU9LAhxIUes9wfRHt0Vm1cOkSWbiMvKfzbXSo5o4oevrZR1YOez4fkZFYlSm1hav2geqgvDbYZnpNbkzPpl-331vth1a2Si44n2SGyXsq/s320/P1010049.JPG" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"> La Vega Baja alicantina, Albatera y San Isidro incluídos, es en la canícula estival un laberinto de limoneros y de caminos terrizos y de sombras. La Sierra al fondo. Nada queda ya del antiguo campo de concentración. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Era un mayo caluroso de 1937. El abuelo rememora, una vez más, el estruendo de las bombas y las balas y el aire inyectado de la esencia pavorosa de la muerte. Los españoles se mataban; hermanos mataban a hermanos, primos mataban a primos, tíos a sobrinos. Se mataban en Brunete en aquel julio tórrido de 1937. Es el general José Miaja quien dirige a los republicanos, con más tiento que medios. “Yo vi a Miaja”, exclama el abuelo con los ojos desorbitados, “yo vi a Miaja”. Miaja, contra lo que la pasión en los ojos del abuelo indica, no sabe, no puede vencer. Los nacionales despliegan una ofensiva contundente y la tropa republicana se deshace como un azucarillo puesto a las llamas del sol madrileño. Las bajas en el bando del abuelo se cuentan por centenares, se producen motines, deserciones, ejecuciones sumarias allí mismo. El abuelo, que dispara cegado por un ansia de victoria imposible, es hecho preso. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El campo de concentración de Albatera, en la Vega Baja alicantina, es su destino. Espera al oficial que habrá de dictaminar: el internamiento o la libertad o, directamente, la muerte aguardan al abuelo. Apenas prueba bocado en los tres días – tres eternidades, parecieran – que se prolongó la espera agónica. Bazofia era lo que los falangistas se dignaban repartir: “la carne rebotaba en el suelo”, relata aún con indignación viva en la voz. </div><div class="MsoNormal"><br />
<div style="text-align: justify;">Al tercer día se llama, uno a uno, a diversos reos, el abuelo entre ellos. Uno a uno son recibidos por el oficial que los escruta, los interroga tan breve como ásperamente y, como con un chasquido de dedos, decide: vuelta al campo, vuelta a casa o viaje al paredón. El abuelo está tranquilo. </div></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- ¿Nombre? – El abuelo responde con voz clara y nítida. Como vuelve a responder a la pregunta acerca de su ocupación. </div><div class="MsoNormal">- ¿De dónde es? </div><div class="MsoNormal">- De Elche. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- ¿Elche? Mucho rojo en Elche.</div><div></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- ¿Rojo? – se atreve el abuelo, en una inesperada y descabellada respuesta – , no, señor, españoles simplemente. Españoles que acudieron a luchar cuando su gobierno los llamó. Simplemente.</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El oficial alza la mirada y ecuentra la del abuelo: cándida y limpia.</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- ¿Y si no es rojo por qué no pensó usted en desertar?</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- ¿Abandonar yo a quienes me han protegido la espalda? –el abuelo insiste en inesperadas y descabelladas contestaciones – , ¿traicionar a compañeros de lucha? No señor, eso ni lo pensé. </div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El oficial vuelve a alzar la mirada de los papeles para volver a encontrarse de frente con la del abuelo – pareciera, piensa quizá el oficial, no temer la muerte – . </div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- Ande, váyase a su casa. </div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i>Historia real acaecida en el seno de la familia de mi amigo P. LL., quien me brinda la exclusiva del relato para este blog (que se ha esforzado por estar a la altura del mismo). Obviamente, mi sincero agradecimiento desde aquí.</i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9ObKXCvCVXPwDL8YlmgeQ6_rB-1FAurBcYb1_HY5SeFLMziLxmRJGPIQ8BHiFYONRtEkQd4YEND-XR3ReQXS0zzAKVfKSTxarWdQpELsQ18aIb7o1gQPE4HMDDt6KJf8vGaJKfuAYyHdb/s1600/P1010099.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9ObKXCvCVXPwDL8YlmgeQ6_rB-1FAurBcYb1_HY5SeFLMziLxmRJGPIQ8BHiFYONRtEkQd4YEND-XR3ReQXS0zzAKVfKSTxarWdQpELsQ18aIb7o1gQPE4HMDDt6KJf8vGaJKfuAYyHdb/s320/P1010099.JPG" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"> Anoche en Elche, patria chica del abuelo, la luna despuntaba tímida sobre el palmeral</span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-65900374786697233772011-06-11T11:08:00.009+02:002011-09-09T18:20:24.816+02:00Cultura popular (¡toma ya!)<div style="text-align: justify;">No debe ser todo en los viajes Historia con mayúscula, ni política de altos vuelos, ni importantísima economía. Nada obliga al viajero, tampoco, a pensar sobre las biografías de los relevantes personajes de la tierra. Si me apuran, tampoco debe el visitante ceñirse a indagar acerca de la gastronomía local. La cabeza del buen viajante debe reservar siempre espacio para eso que se da en llamar "cultura popular", un ámbito que traerá a las mientes inusitadas y sorpresivas conexiones. ¿Trátase esta cultura popular de arte con minúscula? No seré yo quien se atreva a oficiar de bibliotecario y decidir cuándo <i>Arte </i>y cuándo <i>arte</i>. Relájese mintras marra por las calles de su destino y verá cuán gratas e inesperadas estampas aparecen en su mente; cuán simpáticos e inopinados vínculos le sugiere ahora el lugar. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbC8IHS_hEg2x4JekSIjGHO9Yyhd-Okue16CAxZyp2ZGOj64YQ4FtQEhXWG0qK_1Nj1Q2zBhFqAp2H8m7pRRvySWKIXaZfCEO7RjvTG91sStjiSgUqYTcMm-P_92bWr-rAedfleXbfWLuA/s1600/P1010077.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbC8IHS_hEg2x4JekSIjGHO9Yyhd-Okue16CAxZyp2ZGOj64YQ4FtQEhXWG0qK_1Nj1Q2zBhFqAp2H8m7pRRvySWKIXaZfCEO7RjvTG91sStjiSgUqYTcMm-P_92bWr-rAedfleXbfWLuA/s320/P1010077.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Pasea uno por Gijón sin demasiado entusiasmo. Tratándose de la bella Asturias, el visitante esperaba otra cosa. La mar, no obstante, neutraliza siempre todo atisbo de desengaño. Trátase en Gijón no sólo del paseo tradicional junto a la playa que se dilata como sin esfuerzo, flanqueado por esa tradicional barandilla blanca; trátase en Gijón de subir al Cerro de Santa Catalina, donde se yegue el <i>Elogio del Horizonte</i>, de Chillida. Una mole de cemento en amago de abrazar la mar y la brisa que ésta ofrece. Recuerda entonces uno, a pie de la mole de aroma prehistórico, que se trata Gijón de la ciudad por donde pasea Antonio Albajara, el encantador personaje que Antonio Ferrandis interpreta en la sublime <i>Volver a Empezar</i> (quizá la única película española, junto a <i>Mar Adentro</i> que realmente merece un Óscar. ¿Junto a <i>Muerte de un Ciclista</i>? ¿Y a <i>Calle Mayor</i>?). Rememora el visitante, encaramado al cerro, al profesor gijonés emigrado a la universidad americana, paseando de la mano de Elena mientras trastean un pasado ya inquietantemente lejano. Rememora uno, también, la escena en que Antonio descubre a su amigo Roxu su secreto desgraciado, y recuerda uno, inevitablemente, el sublime canon de Pachelbel. Es el canon una de las piezas más dolorosamente bellas, más hermosamente desgarradoras que ha ofrecido la música. Gijón: Antonio Almajara y Pachelbel; la cultura popular prometía impensados lazos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhphOSvHzEDZFe_H4Ft4uLGJhYNCBTWEoLyubKKmSxK564scXi528rm4qMj8RFHO3RMZD8F7qFFv2vTW1e3ozdhvGzSaxv35BL9uIc1cr9Y2G0ff6wkYPO5tEGSmHhAq6BAYT62DX4gYSsi/s1600/Polonia+Verano+09+089.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhphOSvHzEDZFe_H4Ft4uLGJhYNCBTWEoLyubKKmSxK564scXi528rm4qMj8RFHO3RMZD8F7qFFv2vTW1e3ozdhvGzSaxv35BL9uIc1cr9Y2G0ff6wkYPO5tEGSmHhAq6BAYT62DX4gYSsi/s320/Polonia+Verano+09+089.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Mira que dará Cracovia para pensar y, sin embargo, esa frivolidad que las vacaciones y los viajes inoculan en uno, le hacen rememorar un cínico chiste. En Cracovia busca el visitante, es obvio, el guetto. Cruza uno el río -el Vístula- y llega a una pobre plaza repleta de imponentes sillas de madera vacías. <i>Plac Bohaterow Getta, Plaza de los Héroes del Guetto</i>. Me refería antes a la célebre bufonada de Woody Allen acerca de que no podía escuchar a Wagner porque le entraban ganas de invadir Polonia. Yo no puedo creer que el consistorio cracoviano no conmemore de manera más enérgica el guetto por antonomasia. Las sillas representan la cantidad de enseres que los judíos eran capaces de llevar consigo cuando eran trasladados forzosamente. En este guetto -más cultura popular- , fue confinado Roman Polanski de niño, quien posteriormente dirigiría la imprescindible <i>El Pianista</i>. Ciertamente, Wagner resuena a guerra; uno no puede evitar rememorar los helicópteros yanquis de <i>Apocalypse Now</i> emergiendo por entre los palmerales vietnamitas entre los sones de <i>La Cabalgata de las Valquirias</i>. De hecho, a mí me pasa un poco como a Woody Allen desde que, siendo un tierno infante, quedé prendado de la belleza de dicho filme: cuando oigo a Wagner, me entran ganas de bombardear Saigón. ¿Cracovia emparentada con Saigón? Ciertamente, los caminos de la cultura popular son inescrutables.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMsouPTtxRfDj97EvMgJbAstaVEcT6z5mYQWnlucUiEkyMBeFV7c2ev9Fq0uso-mqDo6TTOL9CoDwT4CEvZkLjBAWEcvY9aXh1HFu3zoyKezrIGWOdtcLozsqxMj2on53rM7c6Xk0YzK96/s1600/P1010097.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMsouPTtxRfDj97EvMgJbAstaVEcT6z5mYQWnlucUiEkyMBeFV7c2ev9Fq0uso-mqDo6TTOL9CoDwT4CEvZkLjBAWEcvY9aXh1HFu3zoyKezrIGWOdtcLozsqxMj2on53rM7c6Xk0YzK96/s320/P1010097.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Se dice que París es<i> la ville de l'amour</i>, mas sabe el viajero que es éste un tópico mentiroso. Viena, la elegante, majestuosa Viena es la auténtica ciudad del amor. Tan señorial y majestuosa, trufada de neoclásicos edificios de fachada intachable y compacta estructura, dota a las calles de un ambiente único, entre distinguido y amoroso. Cuando los guionistas de una película tan sencilla como radiante, <i>Before Sunset</i>, <i>Antes del Amanecer</i>, decidieron la ciudad donde ubicar su historia de amor, se decidieron sabiamente por Viena, no por París. (La secuela, <i>Antes del Anochecer</i>, cae, ay, en el tópico mentiroso y se traslada a París). Se trata de una pareja que se conoce en un tren y que sólo de paso andarán por la capital austríaca; de hecho, sólo se detendrán en la ciudad una noche. Una noche donde el guión nos pasea por la ciudad con un ritmo melifluo; así, nos muestra la cadencia de un enamoramiento calmoso en una ciudad idónea para ello, en el paradigma de la ciudad elegante y romántica. Se despiden los recién enamorados en la estación de tren vienesa con el compromiso de reencontrarse allí mismo seis meses más tarde. ¿Se consumará el reencuentro? </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Gijón y Pachelbel, Cracovia y Wagner, Viena y el amor delicioso de una noche breve: les avisé de que la cultura popular no es la Wikipedia, son las sendas impredecibles de la imaginación humana. Toma ya. </div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-7330836531994274352011-05-27T20:25:00.003+02:002011-05-27T21:52:37.445+02:00Levante argentino (nuevos ensayos sobre la estupidez política)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq4huxQy03t2cAt6pwfFPJjzq4bdCfJhtK4JAm-PNHs2wNJbAjx3FaB9wgSdYEXDi2OLM8wEgdlFFLNS6YpdLuX_4GuwTKq6O8QLjSIaJ_wejjgGISWweAWlOAxF3V0jVeGDRoHLB7bttx/s1600/P1010029.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq4huxQy03t2cAt6pwfFPJjzq4bdCfJhtK4JAm-PNHs2wNJbAjx3FaB9wgSdYEXDi2OLM8wEgdlFFLNS6YpdLuX_4GuwTKq6O8QLjSIaJ_wejjgGISWweAWlOAxF3V0jVeGDRoHLB7bttx/s320/P1010029.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Esto es el Levante español. Esa luz como de oro fundido y el pino, pino que satura el aire. Aire gravoso que queda ya en la primavera percudido por el canto de la chicharra y preñado del aroma del pino. Luz, pino, chicharra. El campo es un secarral que se extiende, en indolente ademán, ya agostado desde la primavera. Primavera que no es más, aquí, que un verano incipiente. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El regadío, claro, obra aquí también milagros. Trátase el Levante del principal vientre productor en este país de alcachofas y patatas y tomates y naranjas y limones y berenjenas y Dios sabe qué más. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El ánimo se confunde en el Levante; ara se reseca, a la vista del campo áspero y del pino enjuto, ara se regocija, ante la luz clara, el vergel sorpresivo y las gentes llanas. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJvHLRbwxvSXWqye-AYhq4B1gkroy12ybQNwoxrPkSJ7PXTs0eReQqm8G40nst-17exc-NvRcEPdQlB1ErKXuWsU1KDz1vwUqo8UqUhhneUNLOrHLed5amBCPAZ-OKXAWbFehfsbE8VCkO/s1600/P1010035.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJvHLRbwxvSXWqye-AYhq4B1gkroy12ybQNwoxrPkSJ7PXTs0eReQqm8G40nst-17exc-NvRcEPdQlB1ErKXuWsU1KDz1vwUqo8UqUhhneUNLOrHLed5amBCPAZ-OKXAWbFehfsbE8VCkO/s320/P1010035.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Mienten quienes pretenden que todo es aquí asfalto y ladrillo. Los hallará el visitante en demasía, pero hallará apenas sin buscar la senda arenosa que conduce a la mar.Y esto es el Levante: arena, matojo, las palmeras gráciles que puntuan el cuadro y la mar, cómo no, la mar al fondo. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pocas han sido las dunas que han sobrevivido a la vorágine del ladrillo - ay, el ladrillo - , pero haylas, haylas. Dunas centenarias, milenarias tal vez, a las que el matojo se agarra y gracias al cual ella arraiga. Perfecta simbiosis. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Al final de la senda aparece, al atardecer, un mar calmo revestido del arrebol crepuscular. La mar que pare la merluza con la que rellenar las croquetas, la lubina que el turista tomará a la sal gorda y, faltaría más, la paella. Paella que con suerte será de marisco y, entonces, junto a la merluza aparecerán las gambas y las almejas y los mejillones. Oficiará de acompañante el pimiento rojo. Y eso, eso y no otra cosa, es el Levante: pino, sol, palmera, arena y duna, matojo y chicharra, mar y paella. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Se habla por ciertas partes de este Levante una variación de la lengua catalana, esto es, el valenciano. Como toda lengua, debería, en buena lógica, ser usada por quien así lo decidiera. No hay mucho más debate aquí. No obstante, políticos que se reclaman -cuando toca- liberales, deciden desviar jugosas cantidades de dinero a su <i>fomento</i>. Fomentar aquí suele significar obligar a los niños a estudiar ciertas asignaturas en esa lengua, a los profesores a impartirlas, pagar a editores por editar libros en ella, a productores por producir teatro, cine, televisión en ella, abrir un canalito de televisión íntegro para la susodicha y estas cosas. Vamos, interferir draconianamente en la evolución natural de los procesos lingüísticos. Y hacerlo con dinero que bien podría financiar colegios, desempleo, maternidades y yo qué sé. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El Levante español se ve ahora hermanado con Argentina dado que nuestras autoridades deciden fomentar el valenciano... en Argentina. El valenciano será así fomentado en Córdoba, Rosario, Mendoza, San Juan, San Rafael, Buenos Aires. No es que no existiera ya este fomento en lugares un tanto exóticos para esta lengua - ¿valenciano en París, Zaragoza, Cantabria? - , pero es que las autoridades levantinas solían hacer mofa de las catalanas cuando éstas incurrían en semejantes patochadas. Claro que nunca es tarde para hacer el ridículo uno mismo.<br />
<br />
Un pedacito de mi dinero se va incluso a Brasil. Se abre allí, no se lo pierdan, tachán, tachán... <i>Centre Valencià La Senyera de Sao Paulo</i>.<br />
<br />
Esto es el Levante; el crepúsculo cuajado de fragancia de pino recio, la senda hacia un mar ubérrimo, y la chicharra y el grillo y la luz que brilla como tostada y... la estupidez del político de turno. Mira tú, ahí somos como todos. </div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4597667492124235287.post-87267782163196732922011-05-10T20:18:00.003+02:002011-05-11T18:03:58.101+02:00Saint Andrews: de ruinas y de lápidas (o bye, bye, miss Scottish pie)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW2cgB5MaCXTIdGitOBtoOUXuXyxJ4POTXXriQVjbR_379_Eo3ptPcApro03uq4G0b9gsNZ3mrMSGlZsU94g6QKKkDrBU3I_iAA04UigAn_b5LxThgbN1LLoaTPTktNwztD-hE5t4ylBUo/s1600/124.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW2cgB5MaCXTIdGitOBtoOUXuXyxJ4POTXXriQVjbR_379_Eo3ptPcApro03uq4G0b9gsNZ3mrMSGlZsU94g6QKKkDrBU3I_iAA04UigAn_b5LxThgbN1LLoaTPTktNwztD-hE5t4ylBUo/s320/124.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">¿Cómo no dejar a mi memoria revisitar Saint Andrews? ¿Cómo no dejarla -incitarla, incluso- rememorar aquel cierzo que sopla gélido y aquel ambiente calmo entre casas bajas y aquel paseo junto al mar rugiente? ¿Cómo no dejarla -sí, instigarla- regodearse en el recuerdo de las ruinas de la Catedral, catedral antigua, que alojan un cementerio, cementerio antiguo, que mira al mar? Mar que exhala, en el invierno, un cierzo gélido y afilado. Recomiendo, claro, dedicar una atardecida a Saint Andrews. El sol desciende lánguido, dejándose engullir por la mar brava, y aventa sus últimos resplandores por entre las piedras catedralicias, por entre las lápidas centenarias, por entre la hiedra que a ambas corroe. La ciudad, mientras, es silencio, y resuena, entre rabioso y acompasado, el mar junto a tanta ruina. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHgmP2as4dx6xysXkUsJYIBzjbQTCakWwrqA0q71HU2ePqQTmBNjgixUmcGgy3sQIOmjHSXTBBRrUp0gmYXO5Et3ildQdxDYOUCGQjsQHmuc-k3aXym92Hmhr-ynssH2uxyS8Bf5uhuplK/s1600/111.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHgmP2as4dx6xysXkUsJYIBzjbQTCakWwrqA0q71HU2ePqQTmBNjgixUmcGgy3sQIOmjHSXTBBRrUp0gmYXO5Et3ildQdxDYOUCGQjsQHmuc-k3aXym92Hmhr-ynssH2uxyS8Bf5uhuplK/s320/111.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">La ciudad es pequeña y amable. La ciudad es tranquila. La ciudad, sin embargo, alberga a miles de estudiantes que, a la noche, atestan las tabernas y se deleitan entre cervezas y licores. La ciudad es taciturna entre las ruinas; es encanto al atardecer, cuando la piedra recibe esa luz del sol ya desbastada por el día y por el frío; es algarabía en las cantinas estudiantiles; es naturaleza pura en las afueras, donde abunda el bosque y la pradera y las ardillas y la niebla baja. Saint Andrews se halla en la costa Este escocesa, preñada de oro negro que impregna la vida de estas gentes. La ciudad es también reflexión entre las arcadas inmemoriales en los caminos silentes. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtXkX_jn_QgM4z4JeR7JKq-0ha8nW7w9RrF4S-2KLm6kZ90e10DrnJ4uX0j8yF_Noy6ZU6ZoDijZqvPTm4gCUpWNDBUgfKl2jPBBaR1gWqRQAKspUM-nC3oZHSTnR08zpDR5psw1iDDqoF/s1600/121.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtXkX_jn_QgM4z4JeR7JKq-0ha8nW7w9RrF4S-2KLm6kZ90e10DrnJ4uX0j8yF_Noy6ZU6ZoDijZqvPTm4gCUpWNDBUgfKl2jPBBaR1gWqRQAKspUM-nC3oZHSTnR08zpDR5psw1iDDqoF/s320/121.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;">Se han celebrado recientemente elecciones en Escocia y ha arrasado el SNP, el partido nacionalista escocés. No exagero: arrasado. Se hunden los laboristas, se hunden los liberales y se hunden un poco más, <i>per impossibile</i>, los conservadores. Escocia es otra desde que se descubriera el petróleo de su agreste, inmensa costa. El petróleo ofrece unos fondos que, de no repartirse en Londres, resultan <a href="http://nonsolascripta.blogspot.com/2010/05/escocia-es-noruega.html">promisorios de una vida noruega</a> o, como poco, suiza. Resulta que cuando a finales de los setenta se celebró un referéndum acerca de la Devolución -retomar el Parlamento escocés, simplemente- , la participación fue del 63%, y los escoceses que votaron que sí (aun suponiendo el 52% de quienes votaron) fueron un exiguo 33%. El sentimiento nacionalista no estaba, pues, tan presente como muchos tienden a concebirlo en Escocia. De hecho, cuando el referéndum se repitió en 1997, el electorado que dio el sí fue el 44% (suponiendo, eso sí, el 74% de quienes votaron).</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVZ5GIDKBo70yMvBbaq9i8I9JXvG8h2rUSQ819qxVmYCwwQ4r6W15frl-5yQKRj7o6Cz1TbiFDJ87cTbv3K_JyErq8wd8TCBgPZHYYvkmtfFxwNj_eHIGN3H5ohbhmWIwK2RtPsdsOg0ev/s1600/113.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVZ5GIDKBo70yMvBbaq9i8I9JXvG8h2rUSQ819qxVmYCwwQ4r6W15frl-5yQKRj7o6Cz1TbiFDJ87cTbv3K_JyErq8wd8TCBgPZHYYvkmtfFxwNj_eHIGN3H5ohbhmWIwK2RtPsdsOg0ev/s320/113.JPG" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;">Desde entonces, crecimiento económico y petróleo -<a href="http://nonsolascripta.blogspot.com/2010/01/scottish-oil-for-scottish-people.html"><i>Scottish oil for Scotthis people</i></a>, <i>It's Scotland oil</i>- han azuzado el sentimiento independentista. Y digo independentista porque el nacionalismo escocés no hace nunca hincapié en sus diferencias culturales, raciales o religiosas con los ingleses. Y no lo hace porque son inexistentes. Se trata de un independentismo petrolífero, si me permiten la expresión. El día que Escocia declare su independencia, será el final del Estado del Bienestar inglés, ulsteriano y galés -financiado en gran parte con el petróleo escocés- y el comienzo de un espectacular nivel de vida para los escoceses. No en vano, una de las promesas electorales de los nacionalistas escoceses ha sido, por ejemplo, educación superior gratuita (mientras conservadores y liberales la encarecen en Londres). Otra enjundiosa promesa ha sido la de congelar durante toda la legislatura el impuesto de la propiedad inmobiliaria, que, todo sea dicho, es carísimo por allí (la media está en más de mil libras al año por casa). </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Son muchos los que dan por sentado que el SNP cumplirá su promesa de celebrar el referéndum sobre la independencia y de que, con estos mimbres, tiene muchas opciones de tejer su ansiado cesto. (Ojo: sin los diputados que los laboristas envían desde Escocia, Westminster podría ser <i>tory </i>por los siglos de los siglos). A mí, loable me parecía la postura de una Escocia timorata con la independencia, dado que primaban otro tipo de consideraciones por encima de la netamente económica, lo cual le hacía gracia a mi natural anglofilia, como loable me parecerá su ansia de autonomía económica: el añejo y castizo <i>lo mío pa' mí</i>. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Magnificentes las ruinas de la Catedral con el mar bravo como fondo: </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRzHvL4o4nGpCz3-5CLh9pKAHyHzo24SjdjngDs-64j3pwzjIshcZ_RpMZdsRP3rC_lfNoxm_2g84T-kXshMzIamfEFy66HSnepb2e23Z4Z6NARk_JPJZ6Urn0R9vJNzDll03JrGPtvTv5/s1600/118.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRzHvL4o4nGpCz3-5CLh9pKAHyHzo24SjdjngDs-64j3pwzjIshcZ_RpMZdsRP3rC_lfNoxm_2g84T-kXshMzIamfEFy66HSnepb2e23Z4Z6NARk_JPJZ6Urn0R9vJNzDll03JrGPtvTv5/s320/118.JPG" width="240" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">¿Auguran, por ventura, las ruinas del noble y vetusto Reino Unido?</div>Unknownnoreply@blogger.com1